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第126章（第2页）

水边有人在唱歌，曲调低回，嗓音苍老沙哑。

崔颢说，那座一千尺高的永宁寺塔，毁于雷击引起的大火。

那场烈火之后，再无永宁寺塔，也再无那个值得他追慕的洛阳。

“画阁朱楼尽相望，红桃绿柳垂檐向。

罗帏送上七香车，宝扇迎归九华帐。”

嘶哑的歌声，与洛水烟波缠绕在一处，沐浴在初秋的日光里，似乎也生出了浅浅的光泽。

其实，早在永宁寺塔逝去的两百年前，这个城市就经历过更彻底的毁灭。

那是西晋永嘉年间，一个粟特商队的首领给远在撒马尔罕的主人写信：“发生了大饥荒，最后一位皇帝也逃跑了！

宫殿被烧了，城市被毁了！

洛阳不再有了！

邺城不再有了！

匈奴人占领了长安，啊，他们昨天还是皇帝的仆人呢！”

[1]

“狂夫富贵在青春，意气骄奢剧季伦，自怜碧玉亲教舞，不惜珊瑚持与人……春窗曙灭九微火，九微片片飞花琐，戏罢曾无理曲时，妆成只是薰香坐。”

1907年，探险家斯坦因在玉门关发现了这封书信。

“洛阳不再有了！

邺城不再有了！”

隔着十六个世纪的光阴，信中惊慌失措的语气，不足以唤起多么深沉的共鸣。

那份鲜活的情感，唯有在“历史”

正在发生时，才有刻骨铭心的力量，比如——现在。

洛阳，是不是不再有了？

“城中相识尽繁华，日夜经过赵李家……”

唱到此处，歌者的声音渐渐低落，最终归于默然。

我站在了她的面前，轻声问：“这篇诗，不是还有最后两句吗？”

歌者是一名老妪，面前的地上丢着十来枚铜钱，都是路过的人留下的。

老妪穿着麻布衣裙，面容憔悴，双眉间沟壑深刻。

听我发问，她抬手理了理鬓发，姿态竟很有些优美：“我年少时，很不喜最后两句。”

我微笑：“‘谁怜越女颜如玉，贫贱江头自浣纱。

’这两句转得太急，的确差了些。”

但我听说，当年洛阳城里的歌女们，都更喜欢这两句。

毕竟，世间贫贱、命苦的女子，才是多数。

老妪眉毛一扬，却道：“我当年想的是，我自富贵，我自美貌，我自有‘玉勒乘骢马’的良人，作诗的人，为什么要将我和那些浣纱的贫贱女子相比？”

我怔住：“你是说……你就是……”

“不错。”

老妪轻声道，“作诗的是个少年，他在岐王府的宴席上见到了我，大约因为见我行事轻狂，而忍不住写了这首诗。”

“岐王府？你是……谁家妇？”

我问道。