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第27章 麦浪（第6页）

冬天不冷了，春天就来得早。

春天来得早，茶苗就抽得早。

茶苗抽得早，谷雨前就能采。

采了炒，炒了寄。

寄给九华山的赵小麦，寄给天目山的青龙，寄给南极的陈大卫，寄给所有在春天里把手贴在大地上的人。

他们收到了，喝一口，就会知道泰山是什么味道。

味道不是描述出来的，是品出来的。

品出来了，就不用解释了。

品不出来，解释也没用。

茶不等人，茶只等懂它的人。

懂的人不喝茶也知道茶是什么味道。

不是知道，是感觉到。

感觉到茶在风里，在雨里，在麦浪的沙沙声里，在老槐树叶子的哗哗声里。

茶无处不在，只是大多数人的感知力不够，感觉不到。

感觉不到不等于不存在。

茶在那里，在每一粒种子的外壳上，在每一片叶片的叶脉中，在每一滴露水的折射光里。

光在，茶就在。

茶在，山就在。

山在，人就在。

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麦浪翻涌的夜晚，冬月做了一个梦。

他梦见老孙头站在麦田里，穿着那件蓝色工作服，手里拿着一个馒头。

馒头是白面做的，热腾腾的，冒着白气。

老孙头把馒头掰成两半，一半递给冬月，一半自己啃。

冬月接过馒头，咬了一口。

馒头很甜，不是糖的甜，是麦子自己的甜。

是阳光、雨水、泥土和人的汗水一起酿出来的甜。

甜得他想哭。

他哭了，老孙头笑了。

笑得很浅，但很真。

笑完了，老孙头转身走进了麦田。

麦浪淹没了他的膝盖，淹没了他的腰，淹没了他的胸口，淹没了他的头。

他不见了，但麦浪还在响。

沙沙沙，沙沙沙。

麦浪在说：“在。

一直在。”

冬月从梦中醒来，枕头上没有泪，只有麦子的香气。

他起身走到院子里，天还没亮，东方的地平线上有一线鱼肚白。