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天还没亮,陈大田就起来了。
他摸黑走到地头,蹲下来,用手摸了摸麦穗。
麦穗是干的,麦芒扎手,麦粒在指腹下圆鼓鼓的,像一粒粒小石子。
他掐了一穗,放在手心里搓了搓,吹掉麦糠,露出十几粒淡红色的麦粒。
他把麦粒扔进嘴里,嚼了嚼,硬的,但嚼碎了之后有一股浓烈的、太阳晒透了的甜。
他站起来,对着东方地平线上那一道淡淡的鱼肚白说了一句:“熟了。”
麦收不等人。
陈大田从窝棚里找出镰刀,镰刀是冬月给他的,老孙头生前用的那把。
刀柄被老孙头的手磨了几十年,油光水滑,握在手里像握着一截老树根。
他在磨刀石上把刀刃蹭了几下,刀刃反射出第一缕晨光,光闪了一下,像老孙头眨了一下眼。
他弯下腰,左手抓住一把麦秆,右手的镰刀从麦秆底部划过,一声轻脆的“嚓”
,麦秆断了。
麦子在手里沉甸甸的,穗头垂下来,像一个鞠躬的人。
他把割下的麦子放在地上,接着割第二把。
嚓,嚓,嚓。
一声接一声,节奏均匀,像心跳。
冬月听到声音,从屋里出来,也拿起一把镰刀,走到陈大田旁边,弯下腰,和他一起割。
两个人不说话,只听得镰刀割断麦秆的声音,一声叠着一声,像两个人的心跳合在了一起。
太阳从东边升起来,照在麦田上,麦田一片金黄。
金黄的麦浪在晨风中翻涌,从山脚一直滚到汶河边,没有尽头。
冬月直起腰,用袖子擦了擦额头上的汗,看着这片麦田,忽然想起老孙头说过的话:“麦子熟了就要收,收了就要种。
人不能歇,地不能荒。
人歇了,地就荒了。
地荒了,人就慌了。
慌着慌着,日子就过不下去了。”
老孙头一辈子没让地荒过,他走了,地也没荒。
冬月替他种着,陈大田替他种着。
以后还会有别人来替他种。
地不会荒,人不会荒。
日子就能过下去。
赵小麦在九华山听说泰山在收麦子,托人给冬月捎了一封信:“冬月叔,麦子收完了,给我留一把麦穗。
我想挂在藏经楼的屋檐下。
风一吹,麦穗沙沙响,像下雨。
我喜欢听雨声。”
冬月看完信,笑了。
他从地里选了一把最饱满的麦穗,扎成一小捆,用红绳系好,放在老孙头的石墩上,等快递来取。
麦穗在石墩上晒了一整天太阳,麦粒里的水分被蒸发了,麦壳变得焦黄,散发出一股干燥的、温暖的、像面包刚出炉时的香气。
香气飘到茶园里,茶苗的叶片微微颤了一下,像是闻到了。
茶苗不会说话,但茶苗会闻。
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