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第1147章 破庙（第1页）

杜甫端着碗，手停在半空中。

粥皮破了，露出下面稀稀的米汤，几粒米沉在碗底，一眼就数得过来。

张卫国从怀里摸出一个干饼，掰成两半，一半递给杜甫，一半自己拿着。

饼是凉的，硬得像石头，嚼起来嘎吱响，两个人就着那碗稀得能照见人影的粥，把半个饼吃了。

“你这官当得，”

张卫国把碗放下，

“连饭都吃不饱。”

“不是吃不饱。”

杜甫把最后一口粥喝完，用袖子擦了一下嘴，

“是没空吃。

华州的公文堆成山，我一个人处理。”

“不是还有别的官吗？”

“别的官？”

杜甫苦笑了一下，

“这衙门里除了门房，就我一个。”

张卫国看着他。

桌上的公文摞了一尺多高，每一份都要批、要抄、要存档。

笔架上的笔好几支都写秃了，墨池里的墨干了，结成一块一块的硬壳。

“你写诗还写吗？”

张卫国问。

杜甫沉默了一会儿。

“写。”

他说，然后从袖子里摸出一张纸，递过来。

“你看看。”

张卫国接过去。

纸上写着一首诗，字迹潦草，有些地方墨很浓，有些地方墨很淡，像是写到一半墨没了，又蘸，蘸了又写。

他看不懂。

但他看见了一句：

“朱门酒肉臭，路有冻死骨。”

他把纸还给杜甫。

“这句好。”

“好？”

杜甫看着那句诗，手指在纸上摸了一下，

“好有什么用，能救路边的冻死骨吗？”

“不能，但能让后世的人知道，这个世道有人冻死。”

杜甫看着他，眼睛里有东西在闪。

说不清是泪还是光。

“张叔，你这个人，总是说一些让我不知道怎么接的话。”