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IF线 黑月光1（第1页）

领奖台的香槟泡沫终于不再飞舞。

Lavelle站在最高处，手里是沉甸甸的奖杯——2025年世界一级方程式锦标赛冠军。

彩带的金色碎屑粘在他的赛车服上，像某种虚幻的鳞片。

巨大的欢呼声从看台层层涌来，几乎要掀翻天际。

可他什么也听不见。

一种庞大的、近乎真空的空虚感，从他胃底急速上涌，瞬间攫取了他的心脏和喉咙。

胜利的狂喜像退潮般消失得干干净净，只留下无边无际的落寞，沉得让他想弯下腰。

周围的一切——队友的拥抱、工作人员的拍打、闪光灯的尖叫——全都隔着一层厚厚的、扭曲的玻璃。

世界在他耳边持续发出一种高频的、令人头晕的嗡鸣。

他茫然地看向台下。

Charles站在那里。

他最长久、最熟悉、也最棘手的对手。

他仰着头，绿色的眼眸清晰地映出Lavelle孤独站在顶端的模样。

那眼神复杂得像一团纠缠的线。

有真诚的、毋庸置疑的祝福——Charles就是这样的人，公平竞赛和精神高尚刻在他的基因里。

但那祝福底下，翻滚着更多别的东西：一丝未能完全掩饰的失落，一种“又一次”

的轻微无奈，还有……一种Lavelle无法立刻解读的、复杂的东西？

Lavelle猛地眨了一下眼，试图看清Charles后面站着的那个模糊人影。

是谁？车队经理？工程师？还是……

就在这一刻，眼眶里积蓄已久的、连他自己都未曾察觉的泪水，终于决堤。

那泪水滚烫，带着酸涩的喜悦和突如其来的悲伤，瞬间模糊了他的视线。

Charles的身影，以及他身后那个至关重要的人影，全都融化在一片闪烁的光晕和水汽里。

嗡鸣声更响了。

——00——

时间猛地倒转，撕开裂隙，将他粗暴地扔回另一个夏天。

空气里弥漫着高温沥青、燃烧的橡胶和廉价汽油混合的味道。

那是卡丁车赛场的味道。

十四岁的Lavelle刚赢下一场地区性卡丁车赛。

不算什么大赛，但他赢得干净利落。

他摘下头盔，汗湿的黑发贴在前额，那双继承自他意大利父亲的天空蓝眼睛亮得惊人，里面燃烧着纯粹的、未经驯服的野心。

他抱着那个比他胳膊长不了多少的奖杯，像抱着全世界最珍贵的宝藏，脚步雀跃地穿过维修区。

他的目标只有一个：JulesBianchi。

Bianchi那时已是冉冉升起的赛车新星，偶尔会来这类低级别赛事看看，Lavelle觉得他更像是来享受那种被年轻车手们崇拜的氛围。

当然，Lavelle自己也是这崇拜大军里最狂热的一员。

因为Bianchi，那身披法兰西蓝白旗、在赛道上冷静又凶狠的天才，他对F1这项运动的热爱达到了沸点。

但Bianchi不喜欢他。

Lavelle隐约知道这一点，尽管少年人的炽热常常故意忽略这些冰冷的信号。

“Jules！

Jules！”