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第45章 巷口的光影与渐平的褶皱（第2页）

声音轻得像风吹过，“这儿墙根风硬，别凉着了。”

　　说完，她站起身，脚步声轻轻响着，走远了。

巷子里又静下来，只剩风刮草杆子的细响，和她自个儿慢慢匀下来的、带着点抽抽的呼吸。

　　林小满眼珠子动了动，落在那叠白生生的纸巾上。

它躺在地上，灰土土的，就它干净得扎眼。

　　她犹豫了下，伸手过去，指尖冰凉凉的，碰到那软乎乎的纸，抽出一张。

纸上有股淡淡的、干净的味儿。

她笨手笨脚地往脸上蹭，擦那些黏糊糊的泪痕汗渍。

　　冰凉的纸贴上热烘烘的脸皮，激得她一哆嗦，倒清醒了点。

　　又抽出一张，轻轻捂在眼睛上。

冰凉的水汽透过薄纸渗进又胀又涩的眼皮里。

眼前黑了，世界也跟着静了会儿。

　　脸上的湿痕给风一吹，绷得紧紧的，像糊了层细盐粒子。

　　后背靠着冰凉的砖，那股寒气首往薄衫里钻。

墙根的影子拉长了，日头斜斜地切进来一小块光斑，正好落在她蜷着的脚边，有点温乎气儿。

　　她慢慢摊开一首攥着的左手。

那张纸片早不成形了，湿乎乎、软塌塌地摊在掌心，墨迹洇开一大片，像块蓝色的淤青。

　　她盯着看，看了好久。

那没写完的“我想……”

，这会儿泡软了，磨平了，倒没了刚才那股子扎心的劲儿，就剩下沉甸甸的累，和一片空。

她没再揉它，也没扔。

就用指尖头，小心得不能再小心，一点一点把它摊开，抻平。

　　纸早糟了，毛刺翻着，墨洇开的“我想”

像两朵被雨打蔫了的花。

她把纸片搁在膝盖上光斑里，又抽了张纸巾，一点点吸掉上头的水。

日头晒着，纸片慢慢变干、变挺，墨迹不再洇，定了型，褪了色，倒显出种奇异的安静。

　　那些翻起的毛刺，干了也支棱着，但没那么扎手了，带着种被眼泪泡软乎的可怜劲儿。

　　肚子里“咕噜”

一声，空得发响。

这饿劲儿来得迟，倒像只小手，把她从空落落的心绪里拽出来一点，脚底板沾了地。

　　她把膝盖上那张半干的纸片捡起来。

纸软塌塌的，边儿有点卷。

她没再揉它，也没扔。

就用指头尖捏着它干点的角，小心得像捏片快碎了的干叶子，一点点折起来。