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静寞的练习（第1页）

清霁染那句“不用再过来了”

，像一道清晰的休止符，划在了卿竹阮的高二生活里。

最初几天，她确实没有再在放学后走向艺术楼。

铃声一响，她便和同学们一起涌出教室，去食堂，回宿舍，或者去图书馆。

她努力让自己的动线看起来和任何一个普通学生无异。

只是偶尔，当夕阳将连接两栋楼的空中长廊染成暖金色时，她的脚步会不自觉地在通往艺术楼的那个岔口微微一顿，目光掠过那条熟悉而安静的走廊，然后垂下眼，继续走向人群喧闹的方向。

但她也没有停止“看”

。

清霁染教给她的那种观看方式，一旦学会，就像打开了一扇无法再关上的门。

她开始本能地观察光影的流逝，色彩的微妙差异，物体边缘的虚实变化。

历史课本的纸张在午后阳光下泛着柔和的暖黄，与清晨冷白光线下的质感截然不同；食堂窗玻璃上凝结的水汽，在灯光下折射出细碎的、不断变幻的虹彩；甚至同桌马尾辫上那根深蓝色发绳，在运动后微微汗湿时，会呈现出一种更沉郁、近乎墨蓝的色泽。

她买了一个巴掌大的速写本和一支炭笔，藏在课桌抽屉里。

不画具体的物象，只记录瞬间的光影感受：一缕斜射在黑板边缘的狭长光带，窗外梧桐树晃动的影子投在书页上的斑驳，雨天走廊尽头那扇窗上蜿蜒流下的水痕……线条笨拙，比例失调，但她乐此不疲。

这像一种秘密的练习，一种无人监督的、对那段戛然而止的“课程”

的沉默延续。

那个装着校徽的密封袋，被她用一张空白水彩纸仔细包好，夹在了速写本的最后一页。

她没有再拿出来看，但指尖偶尔划过速写本边缘时，能感觉到那微小硬物的存在，像一个沉默的锚点。

照片——那张装在简易画框里的竹海——她没敢带回家，怕被父母问起。

她把它留在了美术教室，那个原本属于它的地方。

但她记得每一个细节：那片浓淡不一的绿，雾气氤氲的林间道，照片边缘那道几乎看不见的折痕，以及背面那抹独一无二的、蓝绿交融的水彩痕迹。

在发呆或失眠的夜里，那片竹海会在她脑海中清晰地浮现，甚至比亲眼所见更鲜明。

她想，这大概就是清霁染所说的“渗透”

。

有些东西，一旦进入你的眼睛，就会慢慢渗入你的记忆，你的感知，成为你观看世界时无法剔除的底色。

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大约一周后的午休时间，卿竹阮独自在图书馆靠窗的位置看书。

阳光很好，她有些昏昏欲睡。

隐约听到旁边两个女生的低语，提到了“清霁染”

三个字。

她立刻清醒过来，竖起耳朵，手中的书页半天没有翻动。

“……真的休学了？不是病假吗？”

“听说是需要长期治疗，高三的课程跟不上了。

挺可惜的，她专业成绩那么好，听说美院的老师都很看好她……”

“什么病啊这么严重？”

“不清楚，传什么的都有。