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十一（第1页）

黑暗有股陈年骨灰的味道，未在那种熟悉的、令人作呕的甜腥气里猛地睁开眼。

不是惊醒，是某种蛮横的力量将他破碎的躯体重新捏合，把四散的意识从虚无中打捞起来，掷回这具早已千疮百孔的容器。

耳畔依旧残留着声音，那不是记忆，是感官衔接死亡与新生的缝隙里漏进来的、上一轮终结的余响——咚、咚。

但的血，温热的，沉重的，砸在教堂冰冷地砖上的声音，黏腻地贴在他的太阳穴内侧敲打，比心跳更顽固。

他蜷缩着，指甲无意识地在身下粗糙的石面上刮擦，直到指尖传来钻心的痛，借着石缝透进的惨淡天光，他看到指甲盖翻起，露出下面粉白的肉和更深处一点骨头的颜色。

他盯着那点白，看了很久，才迟钝地意识到：自己又回来了。

生死之誓冰冷地贴着他的胸口，他把它拽出来，摊在膝头。

书页空白处，多了一幅用某种暗褐色液体潦草勾勒的画：一个歪扭的火柴人，脖子处喷溅出许多短线，周围密密麻麻围绕着四十个尖角朝上的三角。

他认得那些三角，那是骑士头盔的轮廓，他在教堂彩窗的反光里，在盔甲金属的冷光中，看过无数次。

未不懂黑主教的教义，不知道什么叫圣痕，不懂这次强制的劫掠意味着什么。

他把脸埋进膝盖，肩膀剧烈地耸动，却没有眼泪。

眼泪是太奢侈的东西，他的身体早在第一次看见但倒下时，就忘了该怎么流泪。

不能停。

停下来，那些画面就会像墓穴里的藤蔓一样缠上来，勒断他赖以呼吸的某种东西。

他猛地站起身，头撞在低矮的裂缝顶部，眼前金星乱冒。

他不在乎。

他在裂缝里摸索，找到上次藏在这里的碎玻璃片，又扯下几把石缝里生长、气味辛辣的苦艾草，用石头捣烂，挤出暗绿色的汁液。

然后，他就在裂缝粗糙的内壁上，拿出生死之誓，写下上次的行动轨迹。

这些记录是他的锚，把他钉在这个充满但的死亡气息的现实里，防止自己在一次次回溯中彻底疯掉或彻底遗忘。

做完这一切，摸了摸裤袋。

换来的黑市电击棍硬硬地硌着他的大腿。

有用吗？有一点，但是不如没用。

他钻出墓园裂缝。

天是铅灰色的，压得很低。

空气里有雨水的潮气和远处垃圾焚烧的酸味。

他像一道灰影，贴着墙根，避开偶尔巡逻的教会机械眼，再次朝着教堂的方向摸去。

不是去送死，不是去重复那绝望的十八秒。

是去观察，去背板，去收集下一次准备所需的记忆碎片。

教堂矗立在灰蒙蒙的街区中心，尖顶刺破低垂的云层。

未没有从正门接近，那里有穿着闪亮盔甲、雕像般肃立的骑士。

他绕到侧面，那里有一排排水管和装饰性的石兽。

他像一只灵活的壁虎，顺着潮湿滑腻的石壁向上爬，指甲抠进砖缝，脚寻找着微不足道的凸起。

最后，他趴在了教堂侧面一尊滴水兽石像的背上。

石兽张开翅膀，正好为他提供了一点遮挡。

从这里，透过巨大的、描绘着圣徒受难故事的彩窗，他能看到教堂内部的一部分：灯火通明的圣坛，长排的祷告椅，还有……那个穿着白色祭司袍的熟悉身影。

但正在擦拭圣器，动作缓慢而专注，银色的头发在烛光下泛着柔和的光泽。

未的呼吸屏住了，手指紧紧抠住石兽冰冷的石翼。

他看着他，像看着一个易碎的幻影。

上一次，就是在这里，他眼睁睁看着一切发生。