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第一部（第17页）

野蛮的理想主义者，日耳曼森林中的孤僻的人，对于阳光底下的美丽的石像的浓郁的韵味，像一盘蜂蜜一般的味道，还没懂得体会。

他老实不客气对梵蒂冈博物院中的古物抱着敌意。

那些蠢笨的头，那些女性化的或是大块文章的躯干，那种鄙俗的肥胖的身段，那些小白脸，那些武士，他都深恶痛绝。

他喜欢的只限于几个雕塑的肖像；但它们所代表的人物并没使他感到一点儿兴趣。

他也讨厌没有血色的装腔作势的佛罗伦萨派的作品，病态的妇女，拉斐尔以前的皮色苍白、患着肺病的维纳斯。

至于摹仿西施庭作风的粗野颟顸的英雄，汗流浃背的运动家（15），在他眼中仅仅是一堆当炮灰的肥肉。

唯有弥盖朗琪罗一人，为了他悲剧式的痛苦，为了他鞭挞世俗的傲气，为了他圣洁的热情，才得到克利斯朵夫暗中的敬意。

他像那位大师一样用着一种纯洁而野蛮的热爱，爱他那些年轻的无邪的**，爱他那些犷野的处女——痛苦的《黎明》，眼神犷悍的《圣母》，和美丽的《丽亚》。

（16）但在这位痛苦骚乱的英雄心中，克利斯朵夫所发现的仍旧是自己的心灵的扩大的回声。

克利斯朵夫不由得问自己：“他们既然能把罗马的力跟和平联合起来，为什么我们就办不到呢？现在一般最优秀的人往往为了追求其中的一个而摧残另外一个。

波生，洛朗，与歌德所赏识的和谐的境界，倒是意大利人比别个民族更不懂得领会。

难道再要一个外国人来提醒他们吗？并且谁能够把这种和谐传授给我们的音乐家呢？音乐上还没有一个拉斐尔那样的人。

莫扎特仅仅是个孩子，是个德国小布尔乔亚，神经质的，感伤的，话太多，举动太多，为了一点儿小事就会哭，就会笑。

烦琐的巴赫，英勇的贝多芬，他的巨人式的后裔——尽管把贝利翁山叠在奥萨山上咒骂天神（18）——也始终没看到上帝的笑容……”

克利斯朵夫可是看到了，因为看到了，所以对自己的音乐感到惭愧：无益的**，浮夸的热情，唐突的怨叹，拉拉扯扯地老谈着自己，漫无节制的发泄，使他觉得又可耻又可怜。

那等于一个没有牧人的羊群，一个没有君主的王国。

——**的灵魂非加以控制不可……

在这几个月中间，克利斯朵夫似乎把音乐忘了，没有这需要了。

他的精神受着罗马气息的感应，正在怀胎的时期。

他整天像喝醉了酒似的出神。

初春时节的自然界也和他一样，一方面因为酣睡方醒而非常困倦，另一方面又飘飘然有点儿醉意。

大自然跟他一起做着梦，彼此像一对睡梦中的情人那样紧紧地抱着。

他不再讨厌罗马郊外的**的神秘气息，因为他已经体会到悲壮的美；他把沉沉酣睡的大地之神抱在怀里了。