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22 一种愚蠢的浪漫（第1页）

亚瑟回到公寓的时候，窗外的天光已经彻底沉了下去。

他没有开灯，凭着记忆穿过客厅，那把熟悉的单人沙发在黑暗里蹲伏着，轮廓模糊而阴沉。

他走进浴室，反手锁上门，随着锁舌弹出的轻响，他在洗手台前撑住了身体。

镜前灯亮起的时候发出嗡的一声，镜子里的那张脸惨白，透着一种失血后的灰败——额头上那道伤口还在渗液，之前涂的再生凝胶被回程路上的冷汗泡软了，边缘翻卷开来，新的液体从裂缝里渗出，顺着眉骨往下淌，在眼角处拐了个弯，绕过颧骨，在皮肤上留下一道暗红色的干涸痕迹。

他打开水龙头，把冷水泼在脸上，然后将湿毛巾按在伤口上。

凉意先是停留在皮肤表面，紧接着变成了一种钝重的、往骨头缝里钻的疼，那是额骨深处的痛感，尖锐且持续。

镜子里的灯光似乎在晃动。

他用力眨了眨眼，才发现晃动的不是灯，而是他自己的视神经。

视线在脑子里发着抖，视野边缘出现了细微的横纹，那是过度紧张后视网膜产生的噪点，干扰着焦距。

“你有一周时间考虑。”

艾拉里克的声音还在他的耳膜上震动，带着那种高高在上的、施舍般的平静：撤回举报，调查结束，法案继续。

作为交换，他必须离开艾莉希亚的部门，去外事委员会——那个位置听起来光鲜亮丽，更高的薪水，更大的权限，名义上是完美的升迁，实质却是一场体面的流放。

亚瑟把毛巾从额头上拿开，白色的织物上洇开了一团不规则的深色血迹，边缘模糊。

他撕开一管新的再生凝胶，挤在指尖上，透明的膏体接触到裂开的皮肉时带来一阵尖锐的刺痛，随后是麻木，厚重的胶体覆盖在伤口上，把那跳动的疼痛封存在了皮肤下面。

他盯着镜子里的自己，瞳孔里映出的却是几个小时前艾拉里克办公室里的画面，那些记忆是碎片化的，却又清晰得可怕。

他记得艾拉里克的手指滑过控制面板，指尖点下的动作轻柔、随意；紧接着是地面的倾斜，鞋底与石材摩擦发出的尖啸，膝盖重重磕在坚硬地面上的钝响，以及手掌擦过桌角时木纹留下的火辣辣的触感；最后才是额头的撞击，温热的液体流进眼睛，世界蒙上了一层浑浊的红色。

他趴在地上，听见那个人说：“……伤口在发际线附近。”

那个声音在半空中卡住了。

如果是故意的——如果艾拉里克按下那个按钮的时候就是为了羞辱他，为了看他流血——那为什么还要蹲下来？为什么在撕开消毒棉包装时手指会控制不住地发抖？为什么在电梯门合上的最后一秒，那个永远挺直脊背的男人会说出那叁个字？

“对不起。”

亚瑟关掉水龙头，抬起手臂盖在眼睛上。

浴室的顶灯太亮了，光线穿过眼皮，在视网膜上印出一片灼热的橙红色，像是闭着眼睛直视正午的太阳。

他想不明白，他只能想起那两个非此即彼的选择——如果他接受调任，像个逃兵一样离开，艾莉希亚的法案就能继续，莱茵哈特家族的调查会结束，一切都会回到那个男人安排好的正轨上。

但他必须从她的生活里消失。

如果他拒绝，坚持留下来，那么等待她的将是漫长的调查和法案的流产。

亚瑟放下手臂，看着水流卷着洗手池底部的淡粉色痕迹旋进下水道，发出咕噜一声。

他的头还有点晕，思维却在疼痛中变得异常清晰。

“夺走。”

他想起艾拉里克用的这个词，突然觉得它像是一块嚼了太久的口香糖，失去了所有的味道，只剩下令人反胃的胶质感。

他从来没想过要从谁手里“夺走”

艾莉希亚。

他只是想待在她身边，在文件堆积如山的时候递过去一杯热咖啡，在议会大厅的灯光暗下来时站在她身后，在她需要的时候——仅仅是在她需要的时候，能帮上一点忙。

但这就够了吗？

镜子里的人看着他，眼底布满血丝，没有给他答案。

够了吗？

这两天的时间最终成为了记忆里一团模糊的雾气。

亚瑟大部分时间都躺在床上，盯着天花板发呆，额头上的伤口还在持续地传递着痛感，虽然没有恶化，再生凝胶形成的薄膜下，新长出来的粉红色皮肤嫩得像刚剥开的荔枝肉，但这并没有让他感到轻松。

他想了两天，第一天想的是拒绝，想的是如何赖在这里，继续做那个无声的影子；第二天想的是妥协，如果他的离开能换来调查的撤销和法案的通过，那么这一切都是值得的。

他想起艾德琳问过他的话：“值得吗？”