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“晚上好，莫多。

你把这个地方弄得很漂亮。”

“你身后有什么人在搬着一扇门，胡桐先生。”

“是的，我知道。”

那扇门谨慎地沿着小路挪动。

当它经过莫多身边时，它笨拙地转动了一下，就好像那个搬着它的人或者东西正尽可能地躲在它后面。

“这是一种安全门。”

温德尔说。

他停了下来。

这里有什么东西不对劲。

他不能完全确定是什么，但就是突然间感到非常不对劲，就像一个管弦乐队里突然传出一个跑了调的音符。

他仔细检查了一下面前的所有景物。

“你用来放杂草的这个东西是什么？”

他说。

莫多瞥了一眼他身边的东西。

“挺不错的，不是吗？”

他说，“我在肥料堆旁边发现的。

我的手推车刚巧坏了，我抬起头，然后——”

“我从没见过这样的东西，”

温德尔说，“谁会用金属线来做一个这么大的篮子？而且那些轮子看起来也不够大。”

“但是用扶手推起来很方便的，”

莫多说，“谁会把这样一个东西扔掉呢，我真想不通。

为什么会有人想把这样一个东西扔掉，胡桐先生？”

温德尔盯着那个手推车。

他有种感觉，它也在盯着他。

他听到自己在说——“也许它是自己跑到这儿来的。”

“说得对啊，胡桐先生!我觉得它就是想安静一会儿!”

莫多说，“跟你一样!”

“是的，”

温德尔闷闷不乐地说，“它看起来就像是那样。”

他走到门外的城市之中，耳边随时听着身后那扇门传出的刮擦声和碰撞声。

假如一个月之前有人告诉我，他想道，在我死后的几天，我会走在路上，身后跟着一个害羞地躲在门后的吓人怪……嘿，我肯定会嘲笑那个人的。

不，我不会。

我会说“呃？”

“什么？”

还有，“大点声儿!”