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第114章 工匠的绝唱（第1页）

圣玛利亚医院的特护病房，那股子消毒水混着药味的气息，怎么都散不掉。

窗户开了条缝，初冬的风钻进来，带着点江边的湿冷，吹得桌上那瓶探望用的白菊花瓣微微发颤。

关越靠在摇起的病床上，身上盖着厚棉被，还是显得空荡荡的。

脸更瘦了，颧骨高耸，眼窝深陷下去，皮肤泛着一种不健康的蜡黄，只有那双盯着图纸的眼睛，还亮得吓人，像两口即将燃尽的枯井里最后跳动的两点火星。

陈慕白坐在床边椅子上，没说话。

年轻助手阿华垂手站在稍远点的地方，大气不敢出，手里紧紧攥着个牛皮笔记本和两支削尖的铅笔。

病房里安静得能听见关越有些拉风箱似的呼吸声，一起一伏，听着都费劲。

“先生，”

关越先开了口，声音嘶哑得厉害，说几个字就得停一下喘口气，“时间……不多了。

那东西……得弄完。”

他说的是“那东西”

。

陈慕白知道是什么。

上次来看他，关越就提过，一首在琢磨一个“终极”

方案——更小、更隐蔽、更难被侦测的微型电台，配上全新的、基于“一次一密”

理念但又经过他简化改良、更适合实战快速操作的加密方法。

这是关越给自己、也是给这个行当，留的“最后一件家伙”

。

“不急，你慢慢说。”

陈慕白声音放得很平。

关越摇了摇头，动作迟缓却坚决。

他示意阿华把床头摇得更高些，又指了指床边柜子上摊开的几张图纸和写满密密麻麻符号、公式的草稿纸。

那些纸皱巴巴的，有的还沾着点可疑的暗色痕迹。

“阿华，你……过来，仔细听，记。”

关越的目光转向年轻人，那目光里有审视，有苛责，也有一丝极其微弱的托付。

“我脑子……还算清楚，但手不行了，画不了。

我说，你画，不懂……就问，现在问。”

阿华赶紧上前，把笔记本摊在膝盖上，铅笔尖微微发抖。

他是个二十出头的年轻人，以前在无线电行当学徒，脑子灵，手也巧，被关越看中，带在身边调教了两年。