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第47章 蝉鸣与光影（第1页）

樟树叶把六月的阳光筛成碎金时，砚舟总在图书馆三楼靠窗的位置看见苏郁。

她永远穿着洗得发白的蓝布裙子，领口别着一枚银杏叶形状的银质别针，书页翻动的声音比窗外的蝉鸣更轻。

他第一次注意到那枚别针，是因为阳光恰好落在上面，折射出的光斑晃了他的画布。

那天他在画窗外的老槐树，笔尖悬在半空许久，最终落在了速写本右下角——一片小小的、颤动的银杏叶。

“这里不能画画。”

女孩的声音带着薄荷汽水般的凉意，砚舟回头时，看见她抱着三本厚厚的线装书，额角沁着细密的汗珠。

图书馆管理员的脚步声从楼梯口传来，他慌忙把速写本塞进帆布包，金属拉链碰撞的脆响惊飞了檐下的鸽子。

苏郁忽然笑了，眼睛弯成月牙：“管理员老花镜度数很深，你躲在柱子后面画，他看不见的。”

她抬手往斜后方指了指，腕骨处有块浅褐色的胎记，像片蜷缩的银杏叶。

后来砚舟真的搬到了那根罗马柱后面。

他发现苏郁总在午后三点零五分来还书，指尖划过书脊时会轻轻叩击三下。

她借的书很杂，有时是泛黄的昆虫图鉴，有时是烫金封面的诗集，最常出现的是一本1987年版的《天体演化简史》，书脊上有个小小的虫蛀洞。

“你相信平行宇宙吗？”

七月的某个午后，苏郁忽然坐到他对面。

窗外的蝉鸣正盛，她把那本《天体演化简史》推过来，书页间夹着片干枯的银杏叶，“比如此刻的我们，可能正在另一颗星球上种向日葵。”

砚舟的笔尖在纸上顿了顿，画里苏郁的侧影忽然有了笑容。

他想起上周在生物实验室看到的标本，一只琥珀里的蝉，翅膀透明得像玻璃，却永远困在了千万年前的夏日。

他们开始一起在闭馆前的最后十分钟看夕阳。

老槐树的影子会慢慢爬上苏郁的蓝布裙子，把她变成斑驳的拼图。

砚舟数过她发梢的阳光颗粒，最多的一次有二十七颗，像撒在深色绸缎上的碎钻。

“我爷爷以前是天文台的观测员。”

某个下雨的傍晚，苏郁忽然说。

他们被困在图书馆的门廊下，雨水顺着琉璃瓦的纹路蜿蜒而下，在青石板上织成透明的网。

“他说星星的光要走很多年才能到地球，我们看见的，其实是它们很久以前的样子。”