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门关上了。
伏特加叹了口气,走进那间小次卧,关上门。
他脱掉外套,躺到床上。
床垫有点硬,枕头也有点矮,但他太累了,身体一沾床,困意就涌了上来。
临睡前,他迷迷糊糊地想:
织田作之助……到底是什么人?
伏特加的意识逐渐模糊。
在沉入梦乡的前一刻,一个念头轻轻划过:
这个人,虽然不抢“第一小弟”
的位置……
但他好像在另一个维度上,站在离大哥更近的地方。
琴酒在深夜里半梦半醒。
身体里像有团小火在烧,不是疼痛,是那种从骨髓深处渗出来的、令人烦躁的燥热。
他睁开眼睛,盯着天花板上模糊的阴影。
安全屋温度适中,可他就是觉得闷。
他想起了晚餐时那碗汤。
伏特加端出来的时候,他就觉得颜色有点怪,比平常的汤要深一些,表面浮着一层薄薄的油光,香气倒是浓郁,但隐隐有种药材的味道。
当时他没多想。
伏特加虽然偶尔会做些创新菜,但本质上是个谨慎的人,不至于在食物上乱来。
本着“伏特加肯定还没下毒”
的基本信任,琴酒喝了一碗,又吃了半块牛排。
现在他知道了。
有时候,“没下毒”
和“没问题”
是两回事。
琴酒掀开被子坐起身。
丝绸睡衣的领口在睡梦中已经被扯开了大半,露出锁骨和一片胸膛。
皮肤在昏暗的光线下泛着微微的光泽,也泛着不正常的红。
他赤脚踩在地板上,凉意从脚底传来,稍微缓解了那股燥热。
但不够。
他需要冷水。
琴酒拉开卧室门,走进客厅。
安全屋很安静,横滨的夜色沉沉,远处偶尔传来声响。
他走向厨房,却在经过卫生间时停下了脚步。
里面有水声。
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