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陈建东要把他吃过的苦都补回来，以前关尚能给的，他要给。

关尚给不了的，他也要给。

陈建东站在他身后抱着人，贴着他耳边问，“要不要试试？”

“好呀。”

关灯笑眯眯侧头，用鼻尖顶陈建东的鼻尖，“想听什么？”

“都行。”

陈建东放开他，拉开黑皮凳，“哥不会欣赏这些，烂泥弹就行。”

这家里很空，二百多平的房子打通三室，中间这间算客厅，落地窗前就这么一个白色的三角琴。

空荡的房子走路都有回音，他们的每句话也都在被这个房子吸收，仿佛是个巨大的空箱子，无论说什么都很安静。

关灯坐在钢琴前，他会弹的曲子很多，但陈建东不懂钢琴曲。

无论是肖邦还是贝多芬在他的耳朵里没有区别。

陈建东靠着琴旁微撑着半身，注视着关灯。

月光一分为二，一半落在黑白琴键上，一半落在关灯的半只手上，纤细修长的手指很软，坚硬的琴键被指腹按下，敲响「叮」的一声清脆声音。

关灯从左到右顺排滑动，音量高低起伏。

深吸一口气，指尖跳跃，大拇指跳回按键时手骨上的那条筋凸起。

仿佛柔软的双手藏着灵活而坚硬的骨架。

棉一样软，玉一样美，指甲圆润干净，细白的皮肤下被淡蓝色月光照出浅浅的筋骨，脉络分明的青色纹路。

关灯甚至不用低着头，笑眯眯的弹着，他说，“这首叫，「梦中的婚礼」，以前看碟片的时候外国钢琴家作的，老师教过。”

空荡的房中回响钢琴曲。

柔柔的，绵绵的。

每一声都敲在陈建东的心坎，哪怕在没有灯的房子里，只有外面的月亮，他的宝贝仿佛也在熠熠发光。

琴曲的声音如同张无形的网，将陈建东紧紧兜住，他的脚步向后撤，又会不自觉的被关灯拖拽回来。

他真的为关灯着迷，想为他疯，想为他死，就这样看他一辈子。

陈建东兜里的烟仍旧是两元钱一包的「大前门」。

他扶着钢琴点了火，「咔哒」一声，辛辣廉价的烟草味道直冲头顶，眼皮跳了跳。

大前门的烟味更像是过年的硝烟，呛，又带着特殊味道。

品尝着，心里总有关灯含着这口烟吹在他面前的影像蠢蠢欲动。

每次关灯不在身边时，他就喜欢点起这种烟来抽，去想，否则想念严重，回家想要拥抱人的情绪压不住。

关灯以前讨厌烟味，他不喜欢关尚那群人抽的雪茄，呛的人难受。

但他喜欢陈建东身上这种淡淡的烟草味，混着自己身上的香皂味，好像是种烧干的玉米杆味道，像大庆老家，让他安心，让他喜欢。

陈建东稍微退后两步，扭头将口中的烟呼到其他方向。

关灯也扭头瞧他，手上按动琴键的节奏逐渐变慢。

和叼着烟的陈建东慢慢对视双眸。

关灯的指尖最后停在「哆」的键位，一声一声，像挠人心口的羽毛。

陈建东深吸一口烟，眼眸微眯，宛若盯上肉的野兽，没有半分犹豫的向前迈步。

只听黑皮凳在地砖上拉扯出刺耳的声，关灯起身迎面仰头接住陈建东的吻，“唔…”

香烟气息缭绕在二人面中，双唇嘶咬，陈建东托着关灯的双双腿将人直接抱坐在钢琴上，琴键没有任何顺序的胡乱响动。

关灯水一样透亮的眼眸紧紧盯着陈建东，看到男人情欲难耐的神情，软手捧着男人的脸，鼻尖相抵的深吻下去。

陈建东穿着一身黑色风衣外套，一边脱一边吻。

关灯坐在钢琴上仰着头，后背靠着放谱架，感受男人在脖颈上落下的吻，鼻尖喷薄出热气。