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深春。

雨后的黄昏。

青突突的麦子上罩了一层薄烟。

桐花只剩下零星的几朵。

对面的神峰山，一大块一大块绿茸茸的石坂中，间杂着几块被雨水洗得发亮的褐色岩石。

林木葱茏的山冲里，袅出了几缕炊烟。

再远处的芦花尖，大坳等迤逦的山脉，披着铅灰的暮色，越远越淡，终于和天色融为一体，我忽然感到孤独，和一种不可名状的惆怅。

几天来，天气一直喑喑哑哑的，今天开始放晴了。

但因东方仍堆了一层厚厚的白云，神峰山仍然没有阳光。

倒是西南方的白马寨晴光晃烁，山顶褐石的纹斑，也隐约可见，神峰山下宽广的河谷，漾动着淡紫色的烟岚。

密密丛丛的树，星星点点的屋，在雾中，像是山水画中有意无意的淡墨。

我在森林中穿行，雪尽在落着，凛冽的寒气穿透我的身体。

雪落在枝丫上，仿佛一声声长叹，或者也像一声声呜咽。

堆满腐叶的林中小路，现在又被积雪掩盖。

我感到我的生命的活力，正在经受着寒气的压迫，一点点地被挤出脚板心，留在这专门收聚死亡的小路上。

上面这三则小札记，抄自我三十多年前的笔记本，那时我是一名下乡知识青年，才十七岁。

我从小就喜欢文学，十一岁时就萌发了当作家的愿望。

在当时的环境中，这愿望是不幸的。

但值得庆幸的是，我并不以为我的愿望是不幸的。

当我离开县城而下到乡下的深山，当了一名农民时，我甚至有些高兴，能有机会亲近大自然的无穷美丽。

我每天坚持写笔记，对象主要是深山的景色。

身处在交通闭塞、民风淳朴的深山里，我对自然抒发的情感，先前是赞叹多于忧郁，尔后是忧郁多于赞叹。

这是因为在那个年代，残酷的现实粉碎了我的理想之梦。