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第三十四章 黄粱梦（第1页）

也许人生，当真如同黄粱一梦。

一炊饭的工夫，便走完了数十载春秋。

梦中她曾为将相，锦袍玉带，前呼后拥；也曾流落江湖，披星戴月，独对寒江。

醒来时，草席尚温，灶火未熄，而鬓边竟已生出几缕白发，不知是梦中岁月所赠，还是现实光阴悄然所偷。

那梦极真，真到能闻见故园槐花的香气，触到旧时门环的冰凉；真到能听见母亲唤她乳名的声音，竟让梦中的她泪湿衣襟。

可待伸手去抓，一切又如烟散去，只余空屋寂寂，风穿堂而过。

忽然惊觉，或许并非梦如人生，而是人生如梦——所有人皆在一场大梦中奔走，执着于爱恨，计较于得失，却不知枕下黄粱未熟，一切皆未定局。

于是她不再急着醒来，也许只有在梦中多留片刻，才能去爱那个曾经不敢靠近的人，去说那句藏了半生的抱歉，去走一遍未曾选择的路。

即便终须睁眼，至少曾以梦为马，驰过荒原与繁花。

梦醒之后，炊烟散尽，她仍站在他面前，但心已不同——原来黄粱一梦，不是虚妄，而是命运赐予的一次重新来过的机会，哪怕只在梦里。

而当她真正起身，推开门，晨光洒落肩头，竟也分不清：是梦醒了，还是另一场更长的梦，才刚刚开始？“齐将军，你相信梦吗？”

忱音拨弄着篝火，幽幽问道。

火光在她眼底跳动，像两簇不肯熄灭的星子。

齐献宇望着她，片刻后低声道：“信！

我每夜巡边，风沙扑面，最怕的不是敌情，而是梦太清晰——清晰到分不清是我在梦里，还是梦在梦我。”

忱音的手指顿了顿，一缕火星随风飘起，如一只微小的萤火虫，飞向无边的夜色。

“我昨夜也做了个梦，”

她轻声说，“梦见我们还在那座小城，你牵着马送我出城门，天上下着细雨，你把斗篷披在我肩上，说‘等我回来’。

可我回头时，你已消失在雨幕里，只留下一串马蹄印，渐渐被雨水冲平。”

齐献宇沉默良久，忽然伸手拾起一根枯枝，轻轻拨开火堆中央的灰烬，露出底下埋着的一枚铜铃——铃身斑驳，系着褪色的红绳。

“这是我娘留给我的，”

齐献宇道，“她说，若有人在远方想我，铃便会响。

这些年，它从没响过。

可前日，它突然自己颤了一下，声音很轻，像风拂过琴弦。”

忱音望着那枚铃铛，忽然笑了，笑中带泪：“也许，梦不是虚妄，而是心在替我们记住那些不敢说出口的念想。

我们总怕重逢太难，怕岁月太长，怕彼此早已不是当年模样。

可你看，火还在烧，铃还在响，而我，终究还是要走了……”

风掠过荒原，篝火猛地一跳，火光将两人的影子拉得很长，终于在远处的地平线上，悄然交叠。

远处，第一缕晨光正悄然漫过沙丘，像一封未拆的信，静静铺展在大地之上。