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手上的焦木片还在,玄烬的手掌已经移开。
我指节僵着,没再握紧,也没松开,任那半截“别……逃”
露在光下,像一道揭不开的疤。
他背过身去,站到窗边。
那扇窗只剩半块破框,风从外面灌进来,吹得他袖角微微晃动。
屋子里静得能听见灰土从墙皮上滑落的声音。
我喉咙发干,却不敢喝水,怕一低头就泄了气。
刚才那句话是不是说得太重了?可我不说,这层壳永远破不了。
“她……是不是也很怕?”
我终于开口,声音轻得像是怕惊醒什么。
他肩膀微不可察地颤了一下。
“她不怕死。”
他说,语调平得像结了冰的湖面,“她怕没人记得她来过。”
这话砸下来,我心里猛地一空。
不是悲,不是痛,是一种更沉的东西——像是有人在你耳边低语:你活过的痕迹,终将被风吹散。
我蹲下身,把木片轻轻放在地上,用指尖推了推,让它正对着门口的光。
然后我站起来,走出屋子,走到院子里那株枯辣椒苗前。
“她说过‘辣条吃完了’,”
我故意笑了一声,“是不是也总念叨别的零食?比如薯片、泡面、珍珠奶茶?”
风停了。
他转过头来看我,眼神里有丝裂痕,像是某种坚固的东西被撬动了一下。
“她管方便面叫‘神仙干面条’。”
他望着那堵刻字墙,声音低了些,“说那是她家乡最伟大的发明。
还说……如果我能按时吃饭,就不会变成‘暴躁甲方’。”
我差点呛住。
甲方??这词儿从九幽魔尊嘴里说出来,违和感直接拉满。
可偏偏又合理得让人想哭——一个社畜穿越者,面对掌控生死的顶级boss,不就是最极端的客户关系吗?“听起来……跟我差不多。”
我耸耸肩,语气轻松,心里却翻江倒海。
她真的和我一样。
不是模仿,不是巧合,是同类。
一个被生活锤过、还在努力找点乐子续命的人。
他在窗边站了很久,忽然问:“你知道她最后吃了什么?”
我没答,只看着他。
“火锅。”
他说,“自己搭了个小炉子,用捡来的碎陶碗当锅。
放了整把香菜,三勺辣油,还有一撮不知道从哪儿弄来的孜然粉。
她说那是‘灵魂燃料’。”
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