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第三十章 铁幕（第1页）

天津这雨下得黏糊，像老天爷熬了一锅糨子，熬过了头，咕嘟咕嘟往下倒，稠得插根筷子都能立住。

姚华缩在屋檐下，那屋檐窄得像道眉毛，遮不住他半个肩膀。

他摸出那包七块钱的红双喜，烟盒软塌塌、湿漉漉的，“喜”

字洇了一半，看着倒像个“苦”

字。

他叼上一根，打火机咔嗒咔嗒按了五六下，火苗蹿出来，舔了烟头两回，没着。

再舔，还是没着。

烟纸潮透了，跟他这日子一个德行——怎么点都差点意思，欠一股子干脆利落的火气。

高老师那话还在耳朵边转悠，跟蚊子哼似的：“看起来像！”

姚华就着路灯昏昏的光，瞅了瞅水洼里自己的影子。

雨水顺着头发丝往下滴，一串接一串，溜进脖领子，顺着脊梁沟往下爬，凉飕飕的，像有条泥鳅在背上游。

衬衫是去年商场甩卖时抢的，五十九块，灰不溜秋，湿透了紧贴在身上，透出里头那件汗衫的边——领口早松了，皱得像老太太的额头。

就这模样，看起来像什么？像落汤鸡。

还是菜市场收摊时，被扔在湿漉漉角落，毛都耷拉着、等着被撮走的那种。

其实也不用“像”

，他就是。

人家鸡被扫走前，还能扑腾两下翅膀，溅人一身腥水；他呢？连扑腾都得省着用，得留到下午见客户时，好把嘴角咧到该到的位置。

他又打了个哆嗦。

不是冷，六月天能冷到哪儿去？是想起下午高老师拍他肩膀那一幕。

那巴掌落下来，说是鼓励，不如说是掂量——掂量他这副身板还能榨出几两油。

高老师腕子上那块假劳力士，金灿灿的，表盘大得像烧饼，晃得人眼晕。

“小伙子，心气不高，手就低！

手一低，这辈子就定这儿了！

放不开，永远在泥塘里打滚！”

这话说得跟判决书似的，还带回声，在他空荡荡的胸腔里撞来撞去。

姚华当时脸上堆着笑，心里却翻了个跟头：我这辈子哪样了？不也就这样么。

三十八年，一眨眼，跟摁了录像机快进键似的，人物动作抽抽巴巴，背景是唰唰流动的色块，嗖一下，就停在这湿漉漉、泛着馊味的屋檐底下了。

往前看，雾蒙蒙一片，是雨也是尘，是高老师说的“阶级的壁垒”

，厚实得像堵墙。

往后看呢？脚印刚落下，就被雨水冲没了，连个响动都没有，好像他从没走过那段路。

他不死心，又狠狠摁了下打火机，塑料壳子嘎吱一声。

这回，烟总算着了，火星子挣扎着，冒出一缕青灰的烟。

他赶紧吸一口，一股霉味混着劣质香精直冲脑门，呛得眼眶发酸。

他眯着眼，透过雨雾和烟雾，看远处那些亮晃晃的高楼。

它们像一座座巨大的、通体发光的碑，庄严地立在夜里。

孙壹臣那小子，大概就在那种地方待着吧？朋友圈里的深圳，天蓝得假惺惺的，玻璃幕墙亮得能照出鬼影。

他坐在宽皮沙发上，背后是整面落地窗，窗外云啊车啊，小得像蚂蚁。