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恶魔之子（第1页）

十四岁的夏天

阁楼上的女人已经哭了三年。

每天晚上十一点整，哭声准时响起。

从悠房间正上方的阁楼传来——不是嚎啕大哭，而是那种压抑的、断断续续的抽泣。

伴随着缓慢的脚步声，在木地板上拖沓地走着，走三步，停一下，再走三步。

外婆说：“别管她，她走不出去。”

外婆说的“走不出去”

，不是指阁楼的门被锁着。

阁楼的门从来不上锁，只是虚掩着。

外婆说，那个女人死的时候，心里有太多话没说出来，太多事没做完。

她的执念把她困在那个时间点上，困在那段走不完的路上。

“可她很吵。”

十四岁的悠对外婆说，“我睡不着。”

外婆摸摸她的头“那你就告诉她，你听到了。”

“告诉她？”

“对，告诉她你听到了。

有时候，它们只是需要被听见。”

于是在一个雨夜，当哭声再次响起时，实在忍不了的悠掀开被子，赤脚走上楼梯。

阁楼的门虚掩着，门缝里透出微弱的光。

不是电灯光，而是一种幽绿色的、仿佛磷火般的光。

悠推开门。

阁楼里堆满了旧物——褪色的和服，生锈的缝纫机，积满灰尘的书箱。

而在阁楼的中央，站着一个女人。

或者说，一个女人的“影子”

。

她穿着昭和初期的碎花和服，背对着门，面向着窗户。

她的身体是半透明的，像水中的倒影，边缘在不停地波动、消散、重组。

她在哭，肩膀轻轻耸动，但没有眼泪——或者说，她的眼泪在落下之前就已经蒸发成光点。

然后是脚步声。

走三步，停一下。

走三步，停一下。

她在重复死前最后的路程——从房间中央走到窗前，想看看丈夫是否回来了。

但丈夫永远不会回来了，他在战场上死了，消息昨天刚传到。

所以她永远走不到窗前。

悠站在门口看了很久。

三年了，每天晚上听这个声音，她以为自己会害怕，但此刻心里只有一种烦躁的、淤积的厌倦。