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第265章 维也纳栗树落花（第1页）

1920年5月12日，维也纳，第18区，一间临街的旧公寓。

他睡得很浅。

五十三岁的睡眠像一张用旧的地图，折痕太深，无论如何铺不平。

栗树花落在窗台上，风把它们吹成细小的、干燥的旋涡。

他听见自己的心跳，一下，又一下，像打字机的键，在空白的纸页上敲不出任何字母。

房间里有光。

不是台灯的光——是一种他从没见过的、均匀的、没有源头的灰白色，像旧照片的底版。

光从四面八方渗进来，把书柜、手稿、那台他用顺手了的贝尔普打字机都镀上一层薄薄的、不属于此刻的质感。

有脚步声。

一步，一步，不重，但极稳。

他转过头。

门口站着一个人。

制服不是他熟悉的任何一种。

但这个人。

这个人的脸。

他认识。

五十三岁的卡尔·考茨基从床上撑起身体。

他的手指攥紧被单，指节泛白。

他想说话，喉咙里像灌满了旧报纸的纸浆，一个字都挤不出来。

那个人走近了一步。

靴跟落在地板上，发出极轻的一声。

灰白色的光照亮了他的脸。

没有皱纹。

没有眼袋。

没有长年伏案留下的颈椎前倾，没有六十三岁——不，他此刻只有二十三岁。

胡子刮得很干净。

头发浓密，梳向一边，发蜡在额角凝出一道细细的、笔直的线。

眼睛下面没有墨渍似的青黑，眼眶里装的不是四十年论战堆积的疲倦——是维也纳大学图书馆凌晨三点的煤气灯，是《新时代》编辑部第一次来信时从信封里透出的油墨味，是还没有学会怀疑的、完整无缺的、崭新过头的信仰。

年轻的他站在门口。

手里握着一支枪。

“你——”

年轻的他举起枪。

不是对着考茨基的头。

不是对着他的胸口。

他举起枪，枪口抵在自己右边的太阳穴。

年轻的皮肤被冰冷的金属压出一个浅浅的凹痕。

“不——”

年轻的他扣下了扳机。