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第98章（第1页）

可清晨的薄光敷大地上，却像是一层洗不净的灰。

世界好像只剩下灰与白两种颜色。

顾寒江拿起扫帚，如以往的每一日、每一年一样，扫地。

他将神庙庭院内那些金色的落叶扫做一堆。

这似乎是他如今能看见的唯一色彩。

对了。

这棵银杏树，是他与璃月一同种下的。

扫帚划过地面的声音，沙，沙，沙。

单调而规律，如同他这些年重复的日夜。

他穿上了祭司的衣袍，眉目恭谨，神态平和。

仿佛什么也不曾发生，什么也不曾失去。

可是。

不是这样的。

城里所有人都染上了疫病。

治不好。

死不了。

又活得痛苦。

这座原本充满生机与活力的城池，如今同死城没有什么分别。

四处都是痛苦的哀嚎。

还有无能为力。

他们无力再对顾寒江也放一把火了。

沙，沙，沙。

忽然，扫帚停下了。

不是他的手停下，而是声音。

那规律的扫地声，被另一个声音覆盖了。

不是从耳朵进来，是直接贴着骨头，钻进脑海。

“顾寒江。”

声音很平稳，甚至带着点慵懒的笑意，却分不清来自前后左右，还是脚下深处。

仿佛四周的空气在微微震动。

顾寒江握着扫帚柄，没动。

目光垂着，看着青石砖缝隙里一点干涸的苔痕。

他知道那是什么。

或者说，知道那来自何处。

“你可以叫我，谢晏。”

那声音又响起了，不紧不慢，像在念一个老朋友的名字，“我们，来做笔交易如何？”