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第493章 空军建设4（第1页）

六月的昆明，暑气蒸腾，将一切都浸泡在潮湿的闷热里。

临时搭建的草棚充当着飞行理论教室，顶上茅草的缝隙漏下几道笔直的光柱，无数细小的灰尘在光里上下翻滚，无声无息。

教官吴眼镜用一截短短的粉笔，在坑洼不平的黑板上费力地画着几条歪扭的等高线。

“昆明夏季午后，地面受热，空气上升——”

他的声音平板，没有起伏，粉笔在黑板上顿了顿，留下一个粗重的白点，“会形成积雨云。”

他转过身，厚重的眼镜片后面，那双眼睛扫过棚子里五十三个年轻却疲惫的面孔。

“这种云，从地面看，很壮观，像棉花山。

但里面，气流乱得像一锅烧滚了的糨糊。

你们的飞机，就是一张纸，钻进去，轻则失控，重则当场解体。”

周广胜坐在最后一排，靠着潮湿的土墙。

膝盖上，早晨在障碍训练中摔出的伤口包扎着纱布，此刻已渗出暗红的血渍，和裤子黏在一起，每一次轻微的挪动都带来一阵撕扯的刺痛。

他的掌心，新磨破的水泡在湿热的空气里一下一下地跳着疼，火烧火燎。

他盯着黑板上那团丑陋的云图，脑子里却全是训练场上那根冰冷单杠上流淌的血迹，还有东北来的教官陈疤脸那句冷得掉渣的话：“别人握得住，你握不住？”

他闭上眼，一瞬间，记忆里浮现出原云南航空队训练场边盛开的茶花。

那个法国教官莫里斯先生，总穿着熨烫得没有一丝褶皱的制服，说话慢条斯理，带着一种优雅的腔调：“飞行是一门精密的科学，飞行员的手，必须像小提琴家的手——敏感、准确、并且优雅。”

午休的时候，莫里斯会坐在藤椅里，用周广胜听不懂的法语念诗，那抑扬顿挫的语调，让他觉得征服天空本就该是那样：充满智慧与美感，而不是一身臭汗和血污。

可现在呢？黄尘、汗臭、粗粝的吼叫，还有单杠上冰冷的铁锈，它们正一点点磨进皮肉里，像是要把他这个曾经被夸赞“有天赋”

的飞行学员，重新打磨成一个只知道用蛮力的野兽。

他不是怕吃苦，在滇西的大山里长大，什么样的苦他没吃过？但他想不通，飞行明明最需要精细的感知、需要头脑的清醒，为什么要从这种野蛮的角力开始？这简直是背道而驰！

“报告教官。”

周广胜站起来的瞬间，膝盖的伤口猛地一疼，他身子晃了一下。

声音因为压抑着怒火和困惑，显得有些发颤。

草棚里所有人的目光都聚了过来。

吴眼镜转过身，推了推鼻梁上的厚眼镜：“讲。”

“这些气象知识，”

周广胜的手指攥紧了，指甲几乎要嵌进掌心的伤口里，他盯着黑板上那片象征积雨云的潦草涂鸦，“我们在原航空队都学过。

莫里斯先生说过，飞行是一门手艺，关键是多飞、多练眼力，在天上感受风。

理论讲得再多，不上天都是虚的。”

草棚里静了一瞬，连棚外的蝉鸣都变得刺耳。

几个原云南航空队的学员，不自觉地交换了一下眼神，既有认同，又有些畏惧。

吴眼镜放下粉笔，一步步走到周广胜面前。

他个子不高，甚至有些瘦弱，但那双透过厚厚镜片的眼睛，锐利得能穿透人的皮肉，直抵骨髓。

“你飞过几次？”

“三次。