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第11章 伊万卡拉马佐夫（第1页）

从阿辽沙的木屋返回施工营地的路，比来时显得更长了。

天色在午后就开始变暗，铅灰色的云层压得极低，仿佛随时会坍塌下来将整片森林掩埋。

我们在齐膝深的雪中艰难跋涉，福尔摩斯走在前面，步伐比来时更慢。

他的右手始终揣在大衣内侧，紧贴着那块石板的轮廓。

他一路沉默，只在经过那棵有树洞的老松树时停了一下，往那片黑暗的裂隙中望了一眼，然后继续前行。

抵达营地时天色已经全黑。

营地的篝火烧得比昨晚更旺，火光照亮了周围一圈被踩实的雪地，将帐篷和木棚的轮廓投射成巨大的、摇晃的影子。

流放犯人们已经收工，大多数挤在工棚里，只有几个值夜哨兵在篝火旁来回走动，刺刀的尖端在火光中一闪一闪。

彼得罗夫蹲在火堆旁，正往烟斗里塞烟丝。

看到我们回来，他微微点头示意，用烟斗柄指了指营地深处一顶较大的帐篷。

“有两个人来找你们，”

他说，语气中带着一丝我难以判断是困惑还是警惕的意味，“在那边等着。

一个说是记者，从彼得堡来。

另一个——”

他顿了顿，烟斗在嘴角挪了个位置，“另一个没说他是谁。”

福尔摩斯与我对视了一眼。

在这个暴风雪即将再次降临的夜晚，在这个远离一切文明的施工营地里，两个来自彼得堡的访客——这绝不可能只是巧合。

帐篷里的陈设比工棚好不了多少：一张折叠桌，几把帆布折叠椅，一盏煤油灯悬挂在帐篷顶部的铁钩上，随着帐篷外灌进来的冷风轻轻摇晃。

灯光在帐篷壁上投下晃动的阴影，将坐在桌旁的两个人勾勒成截然不同的轮廓。

第一个人看上去三十出头，中等身材，穿着裁剪考究但已经有些磨损的深色呢大衣，领口系着一条灰围巾。

他的脸型偏长，颧骨高耸，胡须修剪得很整齐，但眼下的青黑色说明他已经很久没有好好睡觉了。

他的面前摊着一本翻开的笔记本和一支钢笔，钢笔的笔尖已经干涸，显然很久没有蘸墨水了。

他的双手交叠放在桌面上，手指修长而神经质，食指和中指之间有常年握笔留下的黄茧。

当他抬头看向我们时，我注意到的第一件事是他的眼睛——深棕色，异常明亮，瞳孔中燃烧着一种几近狂热的光芒，但同时又有一种极深的倦意，仿佛他已经思考了太多问题，每一个问题都没有找到答案。

第二个人——我用了将近三秒钟才看清他的存在。

不是因为光线昏暗，而是因为他整个人散发出一种极其奇异的静止感，仿佛他并不完全属于同一个空间。

他坐在帐篷最暗的角落里，背靠着帐篷布，双腿微微分开，一只手搁在膝盖上，另一只手松弛地垂在身侧。

他大约四十岁，面容俊美得近乎冷酷——高挺的鼻梁，线条锋利的下颌，薄薄的嘴唇紧抿成一条直线。

他的头发是暗金色的，微微卷曲，披散在领口，在煤油灯的光线下泛着冷淡的金属光泽。

但他的眼睛是我见过的最令人不安的一双眼睛：淡灰色，几乎是透明的，看着你的时候仿佛在注视一个远比你所在位置更遥远的地方。

他没有任何表情，但那种面无表情不是麻木，而是一种刻意的、经过严格训练的内敛——就像一只蜷伏在岩石上的大型猫科动物，表面慵懒，却随时可能暴起。

“福尔摩斯先生，”

那个深色头发的年轻人站起身来，用一口流利的英语说道，“我是伊万·卡拉马佐夫。

阿列克谢——阿辽沙——是我的弟弟。

他今天下午托人来营地送信，说二位在这里。

这位是尼古拉·弗谢沃洛多维奇·斯塔夫罗金，我的朋友。”

他说到“朋友”

这个词时，语气中出现了一丝极细微的迟疑，如同一个在黑暗中摸索门槛的人，不确定脚下踩到的是地板还是深渊。

福尔摩斯没有立刻回答。

他脱下大衣，挂在帐篷入口处的挂钩上，然后走到桌前，在伊万对面坐下。