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心跳有点快,但没破一百二。
他用拇指摩挲着纸角的毛边,像是确认一件遗物的存在。
活的。
没被换。
也没疯。
他慢慢站起来,脊椎一节节挺直,肌肉因紧张而微微颤抖。
他环顾四周,呼吸在冷空气中凝成白雾,又被某种看不见的力量定格在唇边。
整座城市变成了镜子堆出来的迷宫。
楼是镜面的,路是镜面的,连路灯杆都反光得像镀了水银。
每一面镜子里都有一个他——站着的、蹲着的、抬头的、低头的,全都在笑。
嘴角翘得一模一样,眼角皱得一致,可他们都不眨眼,不喘气,不动手指。
他们的瞳孔是空的,像被挖走过灵魂后填进的一对玻璃珠。
只有他是活的。
他抬左手,所有镜中的“他”
都慢了半拍才跟着抬。
延迟大概零点三秒,像是信号卡住的直播。
他往前走一步,镜子里的脚步错乱,有的跟上了,有的还停着,有的甚至往后退。
这片区域是坏的。
也是安全的。
至少现在是。
他靠墙走,背贴着冰凉的镜面,制服布料与镜面摩擦发出细微的嘶响。
右臂的条形码纹身还在发烫,温度比刚才高了一点,像是皮下埋了块正在加热的芯片。
他知道那是预警机制启动了——身体识别到了异常环境,开始释放应激信号。
但他没管,继续往前探,脚步轻得像怕惊醒什么。
街角有台路灯,灯杆突然弯下来,像脖子扭了个方向,灯泡转了九十度,正对着他。
他停下,它也停。
他侧身,它灯头跟着转,金属关节发出细微的咯吱声。
盯上了。
他蹲下,捡起地上半截快递单,轻轻往前一抛。
纸片飘起的瞬间,路灯猛地抖了一下,灯罩张开一条缝,露出里面密密麻麻的小眼睛,黑得没有瞳孔,排列成蜂巢状。
广告牌哗地扑过来,一口咬住飘落的纸片,牙齿是碎玻璃做的,咔嚓一声碾成粉末,碎片溅在地上,发出清脆的响。
林川后退两步,绕开那块区域,右脚踩到一块碎玻璃,鞋底发出轻微的挤压声。
他知道这些玩意儿靠动作判断目标。
静止的人,它们懒得理。
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