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第140章（第1页）

父亲下葬那天，天气阴郁。

细雨霏霏，打湿了每个人的肩头。

当泥土一点点覆盖棺木，裴岩最后一点力气仿佛也被抽干了。

他站在那里，看着那块新立的墓碑，上面父亲的名字冰冷而陌生。

这一次，是真的永别了。

回到g城，已是几天后。

房子里似乎还残留着离开前早餐的味道，那辆没来得及放好的自行车钥匙还挂在玄关。

但一切都不一样了。

悲伤并未因离开上海而减轻，它像一张无形的网，悄无声息地笼罩下来，填满了每个角落。

裴岩阳台躺椅上，一坐就是半天，看着窗外的流云，不说话。

魏清澜不打扰他，只是按时端来饭菜和水，夜里默默躺在他身边，将他冰凉的手捂在怀里。

直到一周后的某个傍晚，裴岩在整理父亲留在g城的寥寥几件遗物时，在一个旧皮夹的夹层里，发现了一张小小的、边缘已磨损的照片。

那是很多年前，他刚刚当上副驾驶，穿着崭新制服，在家门口的树下，与尚且健朗的父亲并肩而立拍的照片。

父亲的手搭在他肩上，两人都笑得有些拘谨，但眼神明亮。

照片背后，有一行歪歪扭扭、显然是后来才写上去的字，墨水已有些晕开：“我儿，飞行员。

骄傲。”

笔迹是父亲的。

裴岩捏着那张照片，在暮色四合的房间地板上，蜷缩起身体，再次失声痛哭。

但这一次的哭泣，不再是全然绝望的宣泄，而是混杂着释然、怀念和巨大悲伤的复杂洪流。

父亲记得，父亲以他为荣，即使在忘记全世界之后。

魏清澜闻声进来，没有开灯，只是沉默地坐在他身边，将他连同那张照片一起，紧紧拥入怀中。

裴岩的脸埋在他肩头，泪水浸湿了他的衣衫。

魏清澜一遍遍轻抚着他的后背，像安抚一个受伤的幼兽。

裴岩靠回魏清澜怀里，泪水似乎流尽了，只剩下干涩的痛楚和一种深入骨髓的疲惫。

房间里没有开灯，夜色如墨般浸染开来，只有窗外远处城市的灯火，在玻璃上投下模糊的光晕。

他手中紧紧攥着那张小小的照片，指尖因为用力而泛白，仿佛那是连接两个世界的唯一桥梁。

良久，他才用一种近乎耳语、却异常清晰的声音开口，每一个字都像是从胸腔深处艰难地挤出来：

“清澜，我以前……总觉得生命是条很长的跑道。”

他顿了顿，目光没有焦点地落在虚空中的某一点，仿佛在审视自己过去的认知，“有足够的长度让你加速、起飞，甚至允许你偏离航线，总以为有时间修正，有机会复飞。