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习惯（第13页）

她想起江葶上周买的那筐柠檬，一个个洗了，切成薄片，码进玻璃罐，她站在旁边看，江葶说你要学吗，她说好。

江葶教她放糖的比例。

一斤柠檬，八两糖。

她记得很清楚。

周汐云发动车子。

开出机场时她看了一眼后视镜。

航站楼的玻璃门合上了，来来往往的人潮里，已经没有那个穿浅蓝衬衫的身影。

江葶在上海待了四天。

白天采访、看展、跑工作室，晚上回酒店写稿，把当天的录音整理成文字，她很忙，忙到没有时间想别的。

但每晚十一点左右，手机都会亮一下。

周汐云。

有时是一句话：“今天北京下雨。”

有时是一张照片：窗台上那盆柠檬树，叶子被雨水洗得很绿。

有时什么都没有，只是一个天气链接——北京，晴，23℃。

江葶每条都回。

“嗯。”

“看见了。”

“北京秋天更好看。”

她不知道自己为什么要说秋天。

周汐云也没有问。

第三天晚上，江葶在酒店整理采访笔记。

设计师谈到自己最满意的一件作品——一枚胸针，用了一颗净度不高的海蓝宝，镶嵌成海浪的形状。

“完美的不一定是最好的，”

设计师说，“有故事的东西才有生命。”

江葶停下笔。

她想起另一个人说过类似的话。

那不是不完美，那是来历。

她打开手机，翻到周汐云的对话框。

上一次对话是昨晚十一点零九分，周汐云发了一张月亮的照片，北京的月亮，很亮。

她没回那条。

不是不想回。

是不知道回什么。

她打了很久的字。

“周小姐。”

删掉。

“今天采访一个设计师，她说——”

删掉。

“你送我的那颗祖母绿——”

删掉。

她把手机扣在桌面。