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过年（第10页）

水声，刀砧声，油锅渐热的声音。

窗外有零星的炮仗声，越来越密。

腊月廿九，年味渐浓。

两个人在小小的厨房里各自忙碌，偶尔交错，错身时手臂轻轻擦过，又若无其事地继续手中的活。

虾膏蒸肉饼的香气开始弥漫。

余江平低头调火候，周白鸽站在她身后切葱，目光越过她肩头看着锅里的蒸汽。

“葱要现在放还是起锅再放？”

“起锅再放，颜色好看。”

“好。”

她说话时离得很近，余江平能感觉到她呼吸的温度。

但谁都没有移动。

窗外鞭炮声越来越密。

旧岁将尽，新春未至。

在这个等待的时刻，在蒸汽与香气交织的厨房里，她们并肩站着，看着锅里咕嘟咕嘟冒泡的肉饼，像看着某种共同的未来正在慢慢成形。

不需要说话。

不需要动作。

只是这样并肩站着，就已经足够。

深夜，余江平在工作室整理白天在大澳录的访谈。

陈婆婆的声音从耳机里传来，带着海风侵蚀过的沙哑，讲述她十六岁第一次独立晒虾膏的故事。

周白鸽洗完澡出来，没有打扰她，只是在她身后不远处坐下，打开速写本。

她画的是今晚的厨房——两个人并肩站着的背影，锅里的蒸汽，窗外的灯火。

没有画脸，没有画细节，只有轮廓和光影。

画完后，她在页边写了日期，然后轻轻合上本子。

余江平摘下耳机，回头看她。

“在画什么？”

“今晚的厨房。”

余江平走过来，在她身边坐下。

周白鸽把速写本递给她。

她看了很久。

久到周白鸽开始不安。

“是不是画得不好？”

“不是，”

余江平轻声说，“是画得太好了。”

她把速写本轻轻放回周白鸽膝上，手指在页边停留了一瞬，那里写着“腊月廿九，夜”

。

“以后，”

她说，“这本子里的画，老了可以慢慢翻。”

周白鸽看着她的侧脸，在台灯的光晕中显得格外柔和。

“那我们都要活很久才行。”