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过敏（第4页）

余江平摇头：“不用谢我。”

“谢你等我。”

周白鸽说，“等我慢慢讲。”

渡轮靠岸，汽笛长鸣。

她们提着年桔，并肩走入暮色中的码头。

——

正月二十，余江平的工作室。

周白鸽送咖啡来的时候，余江平正蹲在地上铺一块蓝染布。

那是深水埗唐楼天台那位老太太的作品，靛蓝的底色上晕开深浅不一的云纹，像潮水退去后留在沙滩上的痕迹。

“黄伯的手模底座，”

余江平头也不抬，“想用这块布衬底。”

周白鸽把咖啡放在工作台边，蹲下身帮她抻平布角。

“阿婆上次话，呢块布叫‘潮痕’。”

余江平抬头看她。

“你同佢都讲广东话？”

周白鸽点头：“佢唔识听普通话。”

“所以你去深水埗那么多次，一直同她讲广东话？”

“系。”

余江平低下头，继续调整布的角度。

“只有我唔知你会讲。”

周白鸽没有说话。

她伸出手，握住余江平正在抻布的那只手。

“因为，”

她说，粤语，“你系第一个我想用自己把声去识嘅人。”

余江平的手指在她掌心停住了。

“所以我唔知点开口。”

沉默。

工作室里只有咖啡机蒸汽的噗嗤声，和窗外遥远的海运码头汽笛。

余江平反手握住她。

“现在，”

她说，普通话，“我知道了。”

周白鸽看着她。

“那你以后想听我讲广东话，还是普通话？”

余江平想了想。

“你同我讲话，讲乜话都得。”

她说，粤语，发音不算标准，但每个字都认真得像在雕琢一块璞玉。

周白鸽怔住了。

然后她笑了。

那是余江平第一次看见她这样笑——不是平日那种温婉内敛的微笑，是眼角弯成月牙、露出一点齿尖的、毫无防备的笑。