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过敏（第8页）

余江平看着她。

“你系第一个我唔敢用广东话同佢讲嘢嘅人。”

周白鸽的声音很轻，像在剖开一枚果核。

“惊佢听到我嘅口音，惊佢知道我家嘅事，惊佢觉得我唔够好。”

她的指尖在余江平掌心划着无意义的圆。

“惊佢发现，原来我咁多年都系扮嘅——扮系呢度嘅人，扮系佢哋嘅同类。”

余江平握住她的手指。

“你唔系扮。”

她说，普通话，“你就是这里的人。

你的根在这里。”

周白鸽看着她。

“张穆也是。”

余江平说，“沈璃也是。

陈婆婆也是。

深水埗阿婆也是。

每个人都有自己的路要行，有自己的疤要遮。

你只是走了一条比较长的路，遮了一块比较深的疤。”

她的拇指轻轻摩挲周白鸽的虎口。

“但你不必一直遮下去。”

周白鸽没有说话。

她低下头，把额头抵在余江平肩上。

这个姿势让她们像两只依偎取暖的鸟，在冬末春初的夜里交换呼吸。

余江平的手从她掌心滑到手腕，又从手腕滑到小臂，最后停在那道淡淡的旧伤疤上——那是周白鸽十五岁时被咖啡机蒸汽管烫伤的印记。

“呢个疤，”

她轻声说，粤语，“几时嘅事？”

周白鸽没有抬头。

“十五岁。

阿嫲走咗之后嗰年。”

余江平没有问她痛不痛。

十五岁的痛，三十三岁的她无法代为承受。

她只是低下头，唇落在那道疤上。

很轻。

轻到像一片羽毛落在水面。

周白鸽的呼吸顿了一瞬。

然后她抬起头，看着余江平。

她们离得很近。

近到能看见彼此瞳孔里倒映的窗灯，近到呼吸交缠成同一道气流。

余江平的指尖从她小臂的伤疤滑到她锁骨下方——那里有一枚昨夜新留的吻痕，深红如将熟的莓果。

“呢个，”