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破晓（第26页）

“嗯。”

但林蕊儿知道，那一个字的后面，是萧绝式的、最深的认可。

晚上回家，林蕊儿发现书房的门上，多了一块小小的白板。

白板上是萧绝的笔迹：

“恭喜林医生的第一篇第一作者核心期刊论文录用。

——萧绝代全家人及猫科动物贺”

落款旁边，画着两颗爱心，一大一小。

大的那颗画得很工整，小的那颗歪歪扭扭，明显不是萧绝的手笔。

“丝儿和年画的。”

萧绝从她身后走过，语气平淡，“非说是它们画的，非要贴在这里。”

林蕊儿看着那块白板，看了很久。

然后她转身，抱住萧绝，把脸埋进她肩窝。

“谢谢。”

她闷闷地说。

萧绝没有问“谢什么”

。

她只是轻轻拍着林蕊儿的背，像这三年来每一个需要被接住的时刻一样。

“不客气。”

她说。

林蕊儿的论文发表后，科室里组织了一次小型分享会，请她给年轻医生和实习生讲讲论文写作的经验。

林蕊儿站在台上，看着台下那些或期待或迷茫的脸，恍惚间又想起三年前那个坐在角落里、连提问都不敢举手的自己。

“我第一次写论文的时候，”

她开口，“光是题目就想了三周。”

台下有人轻笑。

“后来我导师跟我说，题目不是想出来的，是做出来的。

你先做，做完了，题目自然会来。”

她顿了顿。

“我当时觉得她在敷衍我。

后来发现，她说的是真的。”

笑声更大了些。

林蕊儿弯起嘴角，继续说下去。

她讲选题的迷茫，讲数据收集的琐碎，讲被拒稿后对着电脑发呆的深夜，讲修改到第十二版时依然不确定“这里到底要不要加这个表格”

。

她讲得很平静，像在讲别人的故事。

但每一句话，都是从她自己身上踩过去的路。

分享会结束时，有个实习医生举手问她：

“林医生，您说您第一次写论文用了将近两年。

这两年里有想过放弃吗？”

林蕊儿想了想。