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第 15 章（第2页）

末尾那行，单独占了半页，一笔一划，刻在纸间：

“吾想帮她们。”

指尖抚过那行字，像触到了它藏在笔画里的、软乎乎的心意，鼻间忽然漫开一点秋露似的凉，心尖又酸又软，像浸了夜的寒，又裹着一点暖。

那小家伙，心里究竟藏着怎样的念头。

第二周，担忧像细藤，悄悄缠上了心头，绕得人喘不过气。

枕烟每日进门，第一句话都是轻声问：“有沧念的消息吗？”

我只能轻轻摇头。

手机静得像一潭死水，它本就没有手机，也不懂人间的机巧。

它只是一团自由的雾，风把它吹向何方，它便停在何方。

这人间于它而言，太过辽阔，太过陌生，会不会在深山里迷了路？会不会被不懂的人惊扰？会不会被寒风吹散了雾影？

那些念头一旦生出来，便在心底盘根错节，散不去。

夜不能寐时，我会立在窗前，望着夜空。

月辉清浅，星子疏落，楼下的梧桐叶被风卷着，在地上拖出浅浅的痕。

满街的月光，像铺了一地的银霜，我总望着那片白，心里空落落的——哪一缕光里，才藏着它小小的雾影。

“墨书。”

枕烟从身后轻轻拥住我，脸颊贴在我的后背，温软的气息裹着秋夜的凉，一点点漫过来。

“嗯。”

“它会回来的。”

我握住她的手，指尖相扣，把她的体温裹在掌心：“我知道。”

“它说过，要一直守着我们的。”

“嗯。”

“所以，它一定会回来。”

我转过身，望着她。

月光从窗间淌进来，落在她的脸颊上，清透得像温玉，眼眸里盛着碎碎的星子。

“我知道，”

我轻声道，声线裹着一丝压不住的轻颤，“只是……想它了。”

她笑了，那笑淡得像月下开的白梅，暖得像炉边温着的茶：“我也是。”

第三周，我们渐渐习惯了它不在的日子。

晨起，没有雾影趴在枕边，用雾气凝成的小指尖，一下下轻轻戳我的脸颊，软乎乎叫我起床。

下厨时，没有淡雾飘在灶边，扒着灶台沿，眼巴巴望着锅里的热气，好奇地闻每一种菜香。

夜里窝在沙发上看影戏，没有小小的身影伏在茶几上，握着铅笔，在小本子上一笔一划写写画画，连呼吸都放得轻轻的。

屋里静了太多。

静得，连钟摆的声音都格外清晰，空得让人心里发慌。

一日，枕烟望着玄关处那个空了许久的布包，忽然轻声说：“它，会不会不回来了？”

我心头一紧，快步走过去握紧她的手，语气笃定得像在给自己打气：“不会的。

它说过，要一直看着我们。”

“可是……”