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玉簪归处（第7页）

这对玉兰簪是她们的定情之物，在她们合葬墓中重逢，一支在潘君瑜手边，一支在汪静姝发间。”

她指着展柜旁放大的墓室照片：“大家看，出土时就是这样摆放的。

考古队还发现了一个铜匣，里面有一封潘君瑜的手书，只有两句话，‘生同衾，死同穴。

玉簪重逢日，与卿永不离。

’”

展厅里彻底安静了。

所有人都看着那对玉簪，看着照片里并排的棺椁，想象着四百年前那两个女子，在怎样一个容不下她们的时代里，小心翼翼地相爱，惊心动魄地相守。

“不可想象，”

解说员轻声总结，“她的一生该有多么波澜壮阔。

而她与夫人之间，又是怎样深刻的情深。”

人群慢慢散开，去往下一个展区。

只有那对年轻女子还站在原地，手不知何时握得更紧了。

穿浅青衬衫的女孩转过头，看着身边的恋人，眼眶微红。

另一个回望她，眼中也有水光。

她们什么都没说，只是相视而笑。

那笑容里有理解，有庆幸，也有某种跨越时空的共鸣。

然后她们又看向展柜。

在柔和的灯光下，那对玉兰簪静静地躺着，一支盛放，一支含苞，像两个灵魂在诉说着未尽的私语。

四百年的光阴，在玉石上只留下更温润的光泽。

而那些惊涛骇浪的往事，那些不能言说的深情，那些在史书缝隙里藏了一生一世的秘密，终于在这个春天，在满树玉兰盛开的时候，被温柔地揭晓。

穿月白衬衫的女孩忽然低声念了一句什么。

是那首考古发现的、无题诗的最后两句：

“夜台若有重逢日，不负当初共白头。”

念完，她侧过头，在恋人耳边轻声说：“她们等到了。”

“我们也一样。”

另一个握紧她的手。

两人最后看了一眼那对玉簪，转身离开。

走出展厅时，午后的阳光正好透过天窗洒进来，在光洁的大理石地面上投下明亮的光斑。

院子里，那株玉兰还在风里轻轻摇曳。

花瓣偶尔飘落一两片，洁白如雪，清香如故。

就像有些故事，有些深情，无论埋藏多久，总会在某个春天，与玉兰花一起，重新盛开在光阴里。

而爱，从来不分古今，不论性别。

它只是发生了。

然后，穿越所有不可能，成为可能。