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圣徒（第7页）

院子不大，几棵老树，一张石桌，几把椅子。

一个老人正蹲在花圃边，手里拿着一把小铲子，在给一株玫瑰松土。

他头发全白了，背有些驼，穿着一件灰色的旧毛衣，袖子挽到手肘。

他听到脚步声，抬起头，看了罗齐尔夫人一眼，又看了看莱拉。

“这是谁家的孩子？”

他问。

声音沙哑，带着瑞士德语的口音。

“福莱家的。”

罗齐尔夫人说。

“英国福莱家。”

沃尔夫放下铲子，慢慢站起来。

他的动作很慢，膝盖发出轻微的咔嗒声。

他走到石桌边坐下，指了指对面的椅子。

“坐。”

莱拉坐下。

沃尔夫看着她，那双浑浊的蓝眼睛在她脸上转了一圈，然后看向罗齐尔夫人。

“你来，不是来看我的。

是有什么事。”

罗齐尔夫人从口袋里取出那封信，放在石桌上。

沃尔夫看了一眼，没有拿起来。

他看了很久，久到树上的鸟叫了好几声，久到阳光从树缝里漏下来，在信纸上投下晃动的光斑。

“主人写的？”

他问。

“是。”

沃尔夫沉默了。

他伸手拿起那封信，翻过来看了一眼封口的指印，然后放下。

他看着莱拉。

“你多大了？”

“十三。”

“十三岁。”

沃尔夫重复了一遍，嘴角动了一下，不是笑，是一种说不清的表情。

“我跟着主人的时候，比你还小。

十一岁。

那时候他在德姆斯特朗读书，我是在那里上学的。

他比我大几岁，但所有人都听他的。

不是因为他比我们强，是因为他说的东西，我们都觉得对。”

他看着自己的手，那双手上有泥土，有老茧，有被铲子磨出的水泡。

“后来他出来了，开始做那些事。

我们跟着他，一个接一个。