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黑暗涌来时,比黑暗更早到的,是一阵冰冷的清明。
没有声音,没有光屏,只有一些数字自顾自地浮上来。
像战报上那些墨印的伤亡统计,残酷而精確。
长津湖、五次战役、上甘岭、金城。
地名后面跟著一串串滚烫的、如今已变得冰冷的数字。
两千一百万,一千八百四十万,两千四百万。
它们加起来,超过五千万。
他花了三年时间,用血、火和无数条命,挣来了五千零五十万点那个叫“积分”
的东西。
又花掉了四千八百万。
换来轰炸航线修正,换来盘尼西林,换来那些悄然送出的图纸和战术建议。
最后剩下两百五十万。
像一场豪赌后口袋里仅剩的几枚硬幣。
这就是他走过的路。
一条用数字丈量过的血火之路。
进度:百分之五十点五。
评价:优秀。
何雨柱在心底嗤笑了一声。
不知是对这“优秀”
,还是对居然会在此刻清算这个的自己。
他睁开眼,窗外阳光依然刺目。
裤兜里有什么东西硌著胯骨。
他掏出来,是雨水和聋老太太那张合影。
照片边角磨得起了毛,但雨水缺了门牙的笑容还是那么亮。
他盯著照片看了很久。
然后他抬起头,用尽全身力气,绷直因伤而微颤的躯体,朝著北方——那是长津湖的方向,是上甘岭的方向,是无数个无名山头和再也回不来的战友们长眠的方向——缓缓地、极其標准地,抬起了右手。
指节併拢,手臂如枪。
这个他做过成千上万次的动作。
这一次,不为命令,不为胜利,不为任何抽象的字眼。
只为告別。
给那些永远留在路上的人。
也给那个曾经走在路上、如今不知该去向何方的自己。
窗外的歌声又响起来,这回齐了些:
“雄赳赳,气昂昂,跨过鸭绿江……”
何雨柱放下手,靠著窗框。
路走完了。
但日子,还得过下去。
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