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PTSD（第2页）

“有。

不多。”

秦砚蹲在地上封箱子，胶带嘶啦一声。

“那我做饭。

最后一顿了。”

秦砚的手顿了一下。

没抬头。

“嗯。”

林晚声走进厨房，把冰箱里剩下的东西一样一样翻出来。

两个西红柿，半把青菜，一盒快过期的鸡蛋，还有一小块冻得梆硬的肉。

她把东西摊在案板上，看了半天。

这是最后一顿了。

在这个房子里的最后一顿。

她打开抽油烟机，嗡嗡的声音填满厨房。

西红柿切块，青菜洗净，肉解冻后切成丝，鸡蛋磕进碗里打散。

锅烧热，倒油，蛋液倒进去，哗的一声，边缘立刻鼓起金黄的泡。

她用铲子推了推，盛出来，再倒油，下西红柿，炒出红红的汁水，把鸡蛋倒回去一起翻。

盐，糖，一点点生抽，剩下的菜简单的煮了个青菜汤。

锅里的汤咕嘟咕嘟冒着泡。

她掀开盖子，蒸汽扑了一脸。

有点烫，也很香。

她没躲，就站在那儿，让那团热气糊在脸上。

“我去加油。”

秦砚的声音从客厅传来。

“明天一早走，怕来不及。”

林晚声应了一声。

听见她拿钥匙的声音，开门的声音，门关上的声音。

屋子安静下来，只剩抽油烟机嗡嗡地转。

林晚声哼着歌，一边看着汤一边洗刀和菜板。

然后门铃响了。

她愣了一下，看了一眼时间。

才刚过去十分钟，秦砚怎么可能这么快。

可能是物业？或者快递？

她放下刀，在围裙上擦了擦手，往门口走。

“来啦——”

门拉开。

外面站着一个人。

六十多岁，头发盘得一丝不苟，穿着一件深灰色的外套，站得笔直。