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第33章（第4页）

但林远知道，有些人不会忘，有些事不会过去。

他妈打过几次电话，他没接。

后来他妈不打了。

他爸一直没再联系他。

他不知道该怎么办，只能先这么拖着。

沈默的话比以前多了一点。

不多，但林远能感觉到。

有时候他会讲以前的事，讲那些年跑过的车，抓过的人，去过的地方。

他讲的时候声音很平，但林远听着，总觉得那些故事里有一个不一样的沈默。

有一次，沈默讲起他刚入行的时候。

“那时候我才十八，”

他说，“什么都不懂。

第一次跟车，紧张得睡不着，在连接处站了一夜。”

林远想象着十八岁的沈默，瘦瘦的，站在连接处，望着窗外的黑夜。

“后来呢？”

他问。

沈默笑了笑。

“后来就习惯了。”

他说，“习惯了一个人站着，一个人看火车，一个人过年。”

林远听着，心里酸酸的。

“现在不是一个人了。”

他说。

沈默看着他，眼睛里有什么东西在动。

“嗯。”

他说，“现在不是了。”

春天来了。

路边的梧桐开始发芽，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻摇。

江边的风吹在脸上没那么冷了，带着一点潮湿的暖意。

林远站在窗前，看着楼下的街道。

“沈哥，”

他说，“快半年了。”

沈默走过来，站在他身边。

“嗯。”