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第一章 七十二小时（第23页）

哈桑。

弹药箱上的茶。

这些画面排成一列，清晰，完整。

但它们不会变成语言。

它们属於另一个频道。

那个频道的输出端只有行动，没有敘述。

他试了一下，喉咙里的肌肉动了一下，但没有声音出来。

“……没做什么。”

他说。

电话那头安静著。

她没有追问。

阿里听著她的呼吸。

她听著他的。

两个人之间隔著荷姆兹海峡，隔著一千一百公里的沙漠和山脉，隔著四天的沉默和四十天的失去。

“你还在画那棵树吗。”

他问。

“今天早上画了。”

“画了什么。”

“树根最深处的那道裂缝。

裂缝今年比去年宽了大约两毫米。

树根在长，石头撑不住。”

“两毫米你都看得出来。”

“我画了一年了。

每一天都在画。

第一天的裂缝只能塞进去一张纸的边缘。

现在能塞进去一根铅笔尖。”

阿里把手机换回右手。

虎口的茧压在手机壳上。

他想起德黑兰大学广场上那棵悬铃木，想起树根从石板缝里鼓出来的样子。

那些树根把石头顶开，裂成几块。

裂缝里长著一丛很小的草。

她画进去了。

“你画了那丛草吗。”

他问。

电话那头安静了一瞬。

“你怎么知道有草。”

“你画裂缝的时候，我看到你把笔尖在裂缝最深处停了一下。

然后手腕转了一个很小的角度。

你画了一丛从裂缝里长出来的东西。”