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心软的蠢人（第2页）

了一声，转身开始动手。

先前在山里匆匆缠上的绷带早已被血浸透了。

他又点了三盏灯，往火盆里添了柴，烧上热水，将剩下的药材一一铺开在床边矮桌上。

蓍草根，苦叶，晒干的蜜鼠尾，磨细的珠树皮，干净布条，针线，陶碗，还有最后一瓶退热药液。

这些东西，都是他花了整整数周采、晒、磨、配，原本打算过两日带进城里换银钱的。

林书玉没让自己多想它们究竟值多少钱。

他只是伸手，去解那人身上早已被血浸透的残破黑衣。

这活计做得实在不算愉快。

最外层的衣料几乎已经和伤口黏在一起，被半干的血与雨水糊得发硬。

每一次小心翼翼地撕开，都会重新扯出新鲜的血色。

那人虽还昏着，可疼痛仍清清楚楚地活在他紧绷的下颌线里，也活在偶尔压不住的浅促呼吸之间。

林书玉动作慢了下来，耐心得连他自己都觉得意外，一点一点将那些破碎布料剥离，丢到一旁，直到灯下终于露出那人身上最惨烈的伤。

然后，他的动作停住了。

屋内静了下来。

那人的身体上布满了伤痕，多得叫人连呼吸都不自觉放轻。

那不是寻常人身上偶尔留下的一两道旧伤，而是层层叠叠、经年累月留下来的痕迹。

肋骨旁横着细长苍白的旧痕，肩背处有更深更沉的伤印，腰侧一道利刃留下的旧口早已愈合，只剩下一线平整却触目惊心的淡痕，甚至还有些早已褪去大半、却仍未彻底消失的灼伤。

没有一道是致命伤。

可每一道，都是冲着要命去的。

这不是一个熬过了一场灾祸的人。

这是一个已经在痛苦里活了很久的人。

林书玉的手慢了下来。

那一瞬间，胸口微微收紧的情绪并不是恐惧，反倒是一种更轻、更柔，也更危险的东西。

像看得太清楚之后，无可避免生出的怜悯。

究竟是什么样的人，才会教一个人带着这样多的伤，还能在痛苦之下仍旧骄傲得像从未低过头？

这个念头来得突兀，也来得令人厌烦。

林书玉面无表情地将它压了回去。

怜悯若不能化作行动，便毫无意义。

他沉默着替他清理伤口。

盆里的水由清变粉，由粉转红，又慢慢稀释成淡淡的浅色。

血染红了他的袖口，一路漫到手肘。

那道横贯肋下的伤深得令人胃里发紧，却也利落得足够缝合。

于是林书玉替他缝了。

针线穿过撕裂的皮肉，他下手稳，毫不犹豫。

屋外雷声已远，只余沉沉闷响滚过夜色，雨在檐上低低细语，像一场永无止境的梦。

不知过了多久，那人醒了。

林书玉察觉到这一点，并不是因为他开口，而是因为屋里的气息变了。

起初只是极细微的变化——呼吸的起伏不同了，空气里的寂静忽然有了重量，一种被注视的感觉无声压上后背，专注得近乎留下痕迹。

林书玉系好最后一针，抬起头。