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笑意之后藏着火（第1页）

清晨来得很静，像是连天光都不愿惊动昨夜留下的余温。

雨在天亮前便停了。

雨过之后，山色浸在一片银白的湿润里。

薄雾低低伏在院中青石上，轻软苍白，像未曾抽开的丝。

檐下叶尖仍悬着未落尽的水珠，颤巍巍地蓄着晨光，待攒够了，便无声坠入泥土。

雕花木窗半敞着，窗外天地像被雨重新洗过一遍，山色被雨水浸得愈发深浓，天幕却仍带着风雨退去后未曾散尽的沉静。

屋里还暖着药草与余灰的气息。

火盆里的火夜里便已烧低，只剩最后一点暗红炭火伏在灰烬之下，袅袅升起一缕极细的烟，带着药根的苦意与松木焦灼后的清涩。

林书玉站在狭窄的灶间，袖口整整齐齐束起，一手扶着陶锅盖沿，一手执木勺慢慢搅着锅里的药汤。

清晨熬的药在小火上咕嘟作响，颜色深，味道苦，闻起来难喝得恰到好处——一如所有真正有用的药。

他昨夜睡得不好。

却并不是因为害怕。

这一点，反倒最叫他心烦。

恐惧向来简单。

它有名有姓，看得见，也熬得过去。

可昨夜缠着他不放的，却是另一种更安静、也更磨人的东西。

它沉沉压在肋骨之下，不轻不重，却怎么也散不掉，像有一只无形的手伸进夜色里，悄无声息地在他心口投下一道影子。

他和一个十有八九根本不是人的东西共处一室，结果让他一夜难眠的，却不是恐惧，而是意识。

隔着屏风，另一个人的存在安静地压在屋里。

那陌生的呼吸起伏就在不远处，一下一下，清晰得令人无法忽视。

只是这样简单的事实，就足够让他意识到——他原本安稳、清静、昨日之前最大的波澜还不过是天色与市价的小日子，如今已经多了一个带着赤红眼睛、浑身秘密、来历不明的伤患。

林书玉将药汁倒进碗里，低头看了一眼颜色，微微皱眉。

看着，倒和闻起来一样可怕。

很好。

他端着药碗走进正屋时，焰已经醒了。

林书玉脚步猛地一顿，险些连手里的药碗都滑下去。

床是空的。

有那么一瞬，他脑子里几乎同时闪过了所有糟糕的可能——染血的地板，破开的窗，凭空消失的陌生人，一具尸体，一只妖魔，以及迟来却毫无意义的后悔。

然后他看见了窗边的人影。

焰站在那里。

他竟不知何时已从床边挪到了窗前，一手撑着木窗边框，另一只手轻按在肋侧。

昨夜林书玉留给他的干净外袍已换上，衣襟微微松散，露出底下新缠好的雪白绷带。

晨光落在他身上，将他照得苍白而冷冽。

黑发未束，松松散在背后，发尾还带着未干尽的潮意。

那张脸在晨色里愈发显得棱角分明，清寒得近乎锋利。