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花晚荞在心里把那弯新月画了一遍又一遍,画到自己觉得那不是记忆了,是刻在她骨头上的、比这座神殿更古老的、永远不会被挖掉的纹路。
沈梦曦在她骨头里,和“荞”
字在一起,和那颗糖的甜味在一起,和那些划痕在一起,和那把椅子、那扇门、那条走廊、那座神殿、那些被装在瓷瓶里送到北境去的血在一起。
所有的一切都是骨头。
花晚荞把双手合拢,放在胸口。
她是花晚荞。
不是忘尘。
永昭十八年,四月。
神殿,内院最深处。
花晚荞把被褥掀开了。
石板还在原处,被她的手指撬开的那道缝还在,不大,刚好够一根手指伸进去。
她把手伸进去,摸到了石板下面的东西——不是空的,不是泥土,不是地下河。
是木头。
很老的木头,表面粗糙,像被水泡过又晒干、晒干又泡水、反复了很多年之后变成的那种质地。
不硬,不脆,摸上去像一个人的皮肤,老了,皱了,但还有温度。
她沿着木头的边缘摸过去,摸到了一个把手——铁的,锈了,锈得厉害,手指一碰就往下掉红色的粉末。
她把手指扣进把手里面,用力往上拉。
石板很重,但这一次她不是一个人——石板下面的木头箱子的盖子也在往上顶,像是里面的东西在帮她。
石板被顶开了一条更大的缝,花晚荞把整只手伸进去,抓住木箱的盖子,猛地往上掀开。
盖子开了。
一股气味从箱子里涌出来——不是霉味,不是腐朽的气味,而是另一种更古老的、更深沉的、像什么东西在很深的、不见光的地方存放了太久太久之后散发出来的气味。
书卷的气味,墨的气味,血的气味。
花晚荞把手伸进箱子里,手指触到了纸。
很多很多的纸,叠在一起,有的硬,有的软,有的光滑,有的粗糙。
有的纸已经脆了,手指一碰就碎。
她摸到最上面那一张——纸很大,铺满了整个箱子的表面。
纸上的字不是写的,是刻的。
刻得很深,一笔一划都陷进纸里,像是用很大的力气、很慢的速度、反复刻了很多遍才刻出来的。
她用手指沿着那些刻痕慢慢地摸过去,一个字一个字地辨认。
第一个字:沈。
她的心跳漏了一拍。
第二个字:青。
第三个字:山。
沈青山。
她爹——不,不是她爹,是沈梦曦的爹。
沈青山死之前留下的。
藏在她的矮榻下面,藏在神殿最深处、最秘密、最不可能被找到的地方。
藏了十一年。
等她来摸。
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