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风暴眼（第6页）

右耳耳鸣到现在还没好——他打了我一巴掌，打在耳朵上。

一到阴天膝盖还是会疼。

但那五十块钱是错的。

我认。”

“后来呢？”

一个女记者的声音，很轻。

“后来我没再偷过。”

沈清晚垂下眼，把那份下意识闪过的卑微压下去，重新抬起头，“但我在老街捡了一个醉汉。

他手被割破了，血沿着水沟流出去三米。

没人帮他，我就从垃圾桶里捡了缝衣针，在开水里煮了十分钟，缝了五针。

没有麻醉。

他痛得像在杀猪。

但后来他的命保住了。”

“我不知道这算不算‘非法行医’。”

她看着镜头，目光坦荡，“但我知道，如果那晚我没缝那五针，他活不到今天。

从那以后，我给一百多个人治过伤。

没有任何执照，我唯一的凭证是——他们都还活着。”

台下安静了足足十秒钟。

然后一个后排坐着的老记者——花白的头发，旧得发白的夹克——放下了笔，鼓起掌来。

不是热闹的鼓掌，是那种缓慢的、郑重的、一下一下拍在手心里的鼓掌。

他在行业里干了几十年，见过太多人站在台上。

这是第一次，他的手在动时没有看稿子上的任何一行字。

沈清晚没有鞠躬。

她只是转过身，走向门口。

路过沈礼兰身边时，她的步伐顿了一下。

沈礼兰站起来，和她并肩走出雅厅。

错身的时候沈清晚什么都没有说。

但沈礼兰抓住她的手——不是礼貌性的握手，而是把她的手攥在自己掌心里。

沈清晚的手心全是汗，凉凉的，指尖微微发抖。

她在台上没有抖。

此刻没有镜头，反而抖了。

“你刚才，”

沈礼兰轻声说，没有松手，“讲得很好。”

“差一点绷不住。”

沈清晚承认，声音哑得不像自己，“再讲下去我会哭。”

“那为什么不哭？”

“因为你站在旁边。”

沈清晚说，头别向窗外，“你在旁边，我不能哭。