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陈秀兰母亲病逝（第4页）

“你过来。”

母亲说。

陈秀兰走过去，膝盖碰到床沿。

母亲把手抬起来。

抬得很慢，手背上青色的血管随着抬起的动作微微移动着。

手指蜷着，像冬天树枝上最后一片没有落的叶子，卷曲着，干枯着。

她的手碰到陈秀兰的脸。

手指从她额头上划过去，划过眉毛，划过眼眶。

指腹上的茧子粗粝粝的，在她皮肤上留下一道极淡的白印子。

白印子很快就消了。

手指停在陈秀兰的颧骨上。

颧骨被车间的风吹得粗糙了，母亲的手指在那里停了一下。

“瘦了。”

她说。

手滑下来。

力气用完了。

手指从陈秀兰脸上滑下来，落在被子上。

被子上印着医院的名字，红字洗得褪成了淡粉。

她的手落在那几个字上面，手指蜷着，不动了。

她闭上了眼睛。

不是睡着了，是记完了。

把陈秀兰的脸从头到尾记了一遍，记完了。

闭着眼睛，呼吸平了。

胸口微微起伏，被子上那几只蜷着的手指随着呼吸轻轻晃动。

窗外锅炉房的烟囱还在冒烟，烟灰被风吹到玻璃上沙沙地响。

床头柜上那碗稀饭，米油凝得更厚了，皱得像一片结了冰的水洼。

那天夜里母亲开始说胡话。

不是一直说，是断断续续的，像收音机调不准频道，声音一会儿飘进来一会儿飘出去。

“娘。”

她叫。

眼睛闭着，眉毛皱在一起。

陈秀兰坐在方凳上，把她的手握住。

手在掌心里是凉的，她把它贴在自己的手心里捂着。

捂了一会儿，凉意从掌心渗进来。

她换了一只手，把母亲的另一只手也握住。

“娘，地里的麦子还没收。”

母亲说。

声音闷闷的，从喉咙深处传上来。