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秋回京（第4页）

不是痛，痛是尖锐的。

是冷。

是从骨髓深处渗出来的、无声无息的冷。

他取出那封信。

信封上的“怀瑾”

二字已经被摩挲得起了毛边，纸缘泛黄。

他展开信，一个字一个字地看。

从“我第一次见你”

到“上上签”

。

从“八年前朱雀大街”

到“绝笔”

。

看到最后一行时，他的目光停住了。

“沈惊鸿，绝笔。”

他伸手，轻轻抚过那两个字。

指尖在“绝”

字的最后一笔上停住。

那一笔拖得很长，收笔时有一个小小的回锋。

他想象沈惊鸿写这个字的时候，笔尖在纸上停留了一瞬，然后用力按下，再提起。

“不是绝笔。”

他的声音很轻，轻得只有窗外的竹子能听见，“没有见到你的尸首，这就不是绝笔。”

窗外，竹叶沙沙作响，像是在回应他的话。

他站起身，走到门框前。

那两行字还在。

“惊鸿，等我”

被雨水冲刷得淡了，“等”

字最后一点几乎消失。

“怀瑾，我亦等”

的“亦”

字洇成一团淡墨。

他蹲下身，用手指描摹那些刻痕。

木头上的刻痕粗糙，扎着他的指腹。

“惊”