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周一（第8页）

是一种陌生的、干燥的、让他不太舒服的味道。

他把它吐出来，烟雾在面前散开，模糊了他的视线。

他蹲在管子旁边，手里夹着那根烟，看着烟雾被风吹散。

一根烟抽了很久。

不是因为他抽得慢，是因为他大部分时间都在看烟烧。

烟丝一点一点地变成灰，灰白色的，脆弱得像随时会碎掉。

他把烟灰弹在地上，灰落在那些旧烟头旁边，分不清哪个是他的，哪个是别人的。

他想起了江维文。

不是刻意的，是烟的味道让他想起了什么。

不是江维文的味道——江维文身上没有烟味，只有洗衣液的香味，干净的，像晒过太阳的棉布。

是烟让他想起天台。

天台让他想起江维文。

江维文坐在他旁边，隔着一个人的距离，说“天台的风太大了，待久了头疼”

。

白明熠把烟掐灭在地上，把烟头丢在管子的缝隙里。

烟盒和打火机塞进口袋，和那个空面包包装袋放在一起。

他站起来，腿有点麻。

他跺了跺脚，等那股麻劲儿过去。

然后走到铁门前，推开门，走下楼梯。

走廊里很安静。

他走回教室，推开门。

教室里只有几个人在趴着睡觉，江维文已经坐在自己的座位上了，面前摊着课本，正在看书。

他听到门响，没有抬头。

白明熠走到自己的座位，坐下，趴下去。

他的嘴里还有烟的味道，苦苦的，涩涩的，残留在舌尖上。

他用舌头舔了舔嘴唇，味道还在。

他不喜欢这个味道。

但他也没有讨厌。

它只是一种味道，和草莓面包的甜一样，和他自己血的腥一样，是一种他尝过之后可以记住、也可以忘记的味道。

下午第一节课是物理。

第二节课是化学。

白明熠坐直了，认真听。

老师讲的每一道题，他都能在老师写出答案之前算出结果。

省内排名的竞争很激烈，他知道自己大概在什么位置。

前十。

不是凡尔赛，是他确实付出了代价。

那些深夜的台灯，那些翻烂了的竞赛书，那些在别人睡觉时还在演算的夜晚，它们给了他这个位置。

他不需要老师的认可，不需要同学的羡慕，他只需要那个排名告诉自己——你还没有放弃自己。