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周日早晨的阳光从窗帘缝隙里挤进来,在谢燃的床上画了一条细细的金线。
他正做着一个美梦——梦里他一个人单挑二十个,火焰刀舞得像风火轮,打得对手满地找牙。
纪砚站在旁边给他鼓掌,韩队破例批准他吃三个鸡腿,陆大寻在远处举着奶茶喊“谢哥牛逼”
——然后一股焦糊味钻进鼻子,把整个梦烧了个干干净净。
谢燃的鼻子动了动。
糊味。
不是那种淡淡的、可以忽略的糊,是那种浓烈的、霸道的、仿佛有人把厨房点了的糊。
他的眼睛猛地睁开,瞳孔在阳光下缩成一条竖线,整个人从床上弹了起来。
“纪砚!
!
!”
没人回答。
他光着脚冲出卧室,穿过走廊,一头扎进厨房——然后整个人僵在了门口。
厨房里烟雾缭绕,像拍仙侠剧的现场。
抽油烟机开到最大档,嗡嗡地震动着,但显然应付不了眼前的局面。
灶台上的平底锅里,一团黑色的不明物体正冒着青烟,边缘还在发出细微的滋滋声。
那东西曾经是鸡蛋——谢燃从那勉强还能辨认出的圆形轮廓做出的判断。
纪砚站在灶台前,手里拿着锅铲,姿势端正得像在拍广告。
但他的表情——谢燃认识纪砚十几年,从没在他脸上见过这种表情。
那是一种介于困惑和认命之间的微妙神情,像是一个解了一辈子数学题的人突然发现自己连一加一都算错了。
“你在干什么?”
谢燃的声音很轻,轻得像暴风雨前的宁静。
“煎鸡蛋。”
纪砚说。
“你管这叫煎鸡蛋?”
“严格来说,这是一个失败的煎鸡蛋。”
“失败的?”
谢燃的尾巴开始炸毛,从根部一点一点蓬起来,像一朵正在盛开的花——但这朵花是红色的,而且充满了杀气,“你把厨房搞得像火灾现场,就为了一个失败的煎鸡蛋?!”
纪砚沉默了一秒,把锅铲放到一边,然后说了一句让谢燃彻底炸毛的话:“我想给你做个早餐。”
这句话像一根火柴,扔进了谢燃已经冒烟的尾巴上。
“你想给我做个早餐?”
谢燃的声音拔高了八度,尾巴彻底炸开,每一根毛发都竖了起来,整条尾巴红得像一把燃烧的火炬,“你想给我做个早餐就把厨房烧了?那你想给我个惊喜是不是要把房子点了?!”
“谢燃——”
“你知不知道我昨天训练多累?一打七!
一打七你知道吗!
我浑身疼得翻个身都能听见骨头在唱歌!
我就想睡个懒觉!
睡到自然醒!
结果你呢?你用糊鸡蛋的味道把我从美梦里拽出来!
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