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薄荷味的笔记（第1页）

第四卷·第十九章薄荷味笔记

雨下了整整三天。

从顾雨落的座位空掉那天开始，雨就来了。

起初是绵绵的、细碎的，像灰尘一样悬浮在空气里，不仔细看甚至感觉不到。

但渐渐就密了，重了，砸在瓦片上发出沉闷的嗒嗒声，从早到晚，不知疲倦，像某种无声的、固执的控诉。

第四天，雨终于停了。

但天空依然是铅灰色的，沉甸甸地压着，像一块浸满了水的、厚重的抹布，随时会再次拧出雨来。

梧桐叶被洗得发亮，绿得发黑，在湿漉漉的空气里耷拉着，偶尔滴下一两滴残留的雨水，落在积了水洼的青石板上，发出清脆的、孤单的声响。

秋蒽蒽走进教室时，那个空座位依然空着。

三天了，它已经不再刺眼，不再像一个新鲜的、流血的伤口。

它只是空着，安静地，漠然地，像教室里一个理所当然的、但永远无法被填补的缺失。

同学们似乎已经完全习惯了，没有人再往那个方向看，没有人再低声议论。

顾雨落这个名字，像一滴水消失在海洋里，悄无声息，不留痕迹。

只有秋蒽蒽，每一次走进教室，每一次坐下，每一次不经意地侧目，那个空座位都会像一根细小的针，轻轻扎一下她的眼睛，不疼，但痒，让人心烦意乱。

她在座位上坐下，放下书包。

手指碰到一个硬硬的、方形的物体。

是那个纸盒，顾雨落留在她课桌里的。

三天了，她一直没打开。

它就放在书包最里层，像一颗定时炸弹，沉默地，固执地，存在着。

她把它拿出来，放在桌上。

很轻的纸盒，牛皮纸的颜色，没有任何装饰。

边缘有些磨损，是被人反复抚摸、犹豫留下的痕迹。

她能想象顾雨落把它放进抽屉时的样子——蹲在座位旁，动作很快，很轻，像个小偷，偷走了属于她们的、最后一点东西，也留下了永远无法弥补的、巨大的空洞。

秋蒽蒽的手指抚过纸盒表面。

粗糙的质感，带着一点灰尘的气味。

她深吸一口气，然后打开。

里面只有两样东西。

一本《城南旧事》，浅绿色的封面，边角已经磨损，是图书馆的那本，借阅卡上最后一个名字是“顾雨落”

。

一本笔记本，深绿色的硬壳封面，质感细腻，是她送给顾雨落的那本。

扉页上，她写的那行字还在：给秋蒽蒽：写满它，我陪你。

现在，这本子被还回来了。

但“我陪你”

三个字，成了一个笑话，一个顾雨落永远也兑现不了的、苍白的谎言。