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根系（第8页）

“嗯。”

“你也是好医生。”

凛没有回答。

但她没有把手抽走。

苓握着她的手，坐在诊室的灯光下，两个人都没有说话。

窗外的风小了一些，梧桐枝不再摇，光秃秃地立在灰白色的天空里。

过了很久，凛开口了。

声音很低，低到像是在跟自己说话。

“他不是坏人。”

苓没有接话。

“他只是觉得，这个世界就是这样运转的。

你改变不了。

你只能适应。”

“那你呢？”

苓问。

“我不想适应。”

苓握紧她的手。

两个人的手交握在一起，放在桌上，像两棵从不同地方长出来的树，根系在土底下缠了很久，还没有被看见。

“苓。”

“嗯。”

“你师父，他走的时候，你在吗？”

苓的手指在凛的掌心里停了一下。

“在。”

“他最后说了什么？”

苓的睫毛颤了一下。

那一下很轻，轻到像蝴蝶扇了一下翅膀。

她想起那个清晨，山里的雾气很重，老药师躺在床上，呼吸像一扇年久失修的门，一开一合，一开一合，每一次都比上一次更慢。

她跪在床边，握着他的手。

他的手很凉，粗粝的掌心里全是老茧。

她摸了一辈子的手，从她有记忆开始，这双手就在摸她的头、给她煎药、替她把脉。

“他说，”

苓的声音轻了下去，轻到像在和自己的影子说话，“‘苓，药炉里的火别灭。

有人病了，总要有个地方去。

’”

凛没有说话。

她把苓的手拉到自己的脸颊上，贴住了。

苓感觉到凛的皮肤——凉的，颧骨的地方有一小块粗糙，可能是干，可能是风吹的。

她的拇指从那里轻轻划过。