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登基初祭（第1页）

宗庙的钟声响了九下，是报喜的铜铙。

三短一长，在王畿的屋脊间跳跃，像某种不合时宜的鸟鸣，“王后姜氏，诞下王子。”

子受站在成汤宗庙的偏殿中，听着远处传来的声响。

他手中握着一卷竹简，是终古刚送来的册命文书，墨迹未干。

竹简上写着他的新名讳：“王”

。

父王的遗体还停在宗庙正殿，药味散尽，冷灰气弥漫。

而偏殿的帷幕后，产房的灯火通明，人影幢幢。

医官、侍女、宗伯，在进进出出。

生死交替，竟在同一座殿宇，同一夜。

子受没有动。

他望着竹简上的“王”

字，笔画锋利如戈，却分外沉重。

“王上！”

飞廉在门外躬身跪伏，甲胄碰撞声都透着喜色，“王后诞下王子，母子平安！”

子受手中的竹简滑落。

他低头，看着地上的竹简，看着“王”

字在烛火中投下的阴影。

忽然想起七岁那年，子禾将藤圈塞入他掌心时的温度。

他弯腰，拾起竹简，缓缓走向产房。

姜王后已昏睡过去。

面色苍白如纸，额上汗湿的发丝贴在脸颊，像一幅被水洇染的帛画。

侍女们跪了一地，不敢抬头。

襁褓中的婴儿被宗伯捧着，裹在玄色的织锦里，只露出一张皱缩的脸。

皮肤泛红，眉眼未开，连在睡梦中都攥紧了拳头，指节发白。

“请王上赐名。”

宗伯躬身，声音恭敬却带着试探。

子受接过婴儿。

很轻，轻得像所有他曾失去过、又试图攥紧的东西。

婴儿的体温透过织锦传来，温热，微弱，真实得让他指尖发颤。

他想起七岁那年，溪边的清晨。

子禾踮脚抛圈，藤条划出温柔的弧线，又悠悠落下。

他伸手接住，指尖摩挲着柔韧光滑的藤条，眉眼弯弯：“真好看，比上次精致多啦。”

那时他们约定，祭典后去掐茅针、采野莓。

那时他们以为，祭典只是祭典，结束之后便是自由。

“武庚，”

他开口，声音沙哑，却清晰地切开了殿中的嘈杂，“名庚，字禄父。”