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信封（第8页）

明天黄昏。

洛水渡头。

去，还是不去？

沈渡把手伸进衣领，摸到了那两枚铜钱。

一枚刻着“渡”

，一枚刻着“殷”

。

他把它们攥在手心里，感受着它们被体温捂热的温度。

去。

当然去。

不是因为“知道一切”

，而是因为他受够了“什么都不知道”

的感觉。

他想知道顾长明到底做了什么，殷无邪到底是谁，那撮骨灰到底是谁的，古谱到底在呼唤什么，还有——那个人说的“你不记得我了”

到底是什么意思。

他记得很多事情。

他记得母亲的手，记得陈半仙的每一句话，记得太常寺每一卷乐谱的音符，记得钟馗喜欢吃哪种鱼干。

但他不记得自己见过一个穿白衣裳的、长着琥珀色眼睛的人。

如果他见过，他不会忘记。

那种眼睛，那种说话的语气，那种站在路灯下像一棵白色植物的、不合时宜的存在感——任何人见过都不会忘记。

除非……那不是“见过”

就能记住的事情。

除非那是比“见过”

更深的东西，深到记忆装不下，只能装进身体里，装进骨头里，装进血液里。

就像你不会“记得”

自己三岁时吃过的第一口饭，但你的身体知道，你的胃知道，你活着的每一天，都是那口饭在支撑。

沈渡吹了灯，躺到床上。

钟馗从灶房跑回来，跳上床，在他胸口盘成一团。

猫的体温比人高，暖烘烘的，像一个会呼吸的暖炉。

沈渡摸着猫的背，一下一下地顺着毛，听见猫发出满足的呼噜声，觉得这个声音比世界上所有的旋律都好听。

黑暗中，他又听见了那个声音。

不是旋律，不是呼唤，不是梦中的呓语，而是一个人的笑声——很轻，很温柔，像是知道他要去一样。

沈渡闭上眼睛，把手放在胸口，隔着衣料摸着那两枚铜钱。

明天黄昏，洛水渡头。

他会去的。